sábado






Un abismo que no conozco;

el tiempo y la escritura.

Me digo que soy la explicación

de ellos, en el externo y en la hoja,

que inocentes me consumen

escribiendo sin sentir las horas,

que no son historias, solo trazos,

rasgos de una realidad fugitiva

que se desmorona cada día

y cada día junto los pedazos,

siendo con frecuencia las colillas

retorcidas por buscar en vano

el motivo de marcar con una equis

sobre el jueves de un calendario.

Dos monedas fuera de curso

aspiran quietas pasar al olvido,

un lápiz, un cenicero, un café,

una foto y una frase de mujer,

y este intento de escritura

con infinidad de posibilidades,

situaciones que se bifurcan,

una historia que no terminaré.






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