Puentes de Palabras

XVI

2012-01-29T07:28:00.000-03:00

Una bolsa de sueños

un paquete de regalos

que nunca se abrirán

un pasar inobservado

de 160 latidos

sumidos en la oscuridad

un rebotar enjaulado

un volar sin plumas

un armar rompecabezas

con piezas que faltan

un destrabar trabalenguas

de un lenguaje cerrado

sentir menos el agua

que somos y mucho más

los huesos y su fragilidad

ver lo inútil y decadente

del dedo meñique del pie

los dientes blancos y sanos

cuentas de salud y belleza

y sin embargo tan feroces

tan duros aun cuando rien

no saciar jamás el hambre

armar y tensar trampas

buscando la paz

en tiempo de guerra infinita

pensar detrás de puertas

cerradas

vivir

existir abrigados.

XV

2012-01-26T17:04:00.001-03:00

Lunes, con su único ojo de vidrio

abre las rejas de fierro oxidado

dejando escapar su dueña La Luna

que de malhumor te llena y te torna

aun mas redonda exaltando tu forma

pero me abstengo de iniciar la palabra

pues se me ocurre que estoy por cortar

un blando brillante amarillo limón

que con el cafe con leche no va

hago silencio

y me quedo con hambre

Marte-s guerrero ceñudo y sombrio

quiere continuar con su oficio

y calcula las fuerzas contrarias

que por cosas de Eros son aliadas

pero no pasa nada, chispas, reproches

mas queda siempre uno en el campo

de batalla lamiendo las heridas recuerdos

de los besos dados de los besos negados

de palabras que no debieron ser dichas

Mercurio trae buenas noticias de sol

falta de lluvia temperatura justa

con excedencia de algunas monedas

se visitan amigos se rie con el café

se hacen las compras se mira la tv

y se espera la noche abrazados

Júpiter no lanza dardos ni truenos

hay buena semblanza somos dioses menores

ocupados en robar el fuego sagrado

para los otros que están por venir

Venere antes de nacer del mar de cobijas

durmió a mi lado vestida con solo

su perfume y su piel

Sabbah se descansa haciendo gimnasia

Dominus luego de oir con nostalgia

la melodía severa de las campanas

se controla el bolso de la felicidad

que no pese tanto y no falte nada

y se parte

de picnic

en dos bicicletas

Puentes de Palabras

2012-01-17T19:03:00.000-03:00

Supongo que cuando descubrimos nuestra fragilidad nos inventamos los Puentes, para alejarnos de la incerteza que nos sigue de atras y poder llegar, como con estas Palabras... a ningún lado... pero si no fuera por ellos no hubieramos desarrollado las artes y estaríamos siempre pronto para partir pero mas ciegos que antes. Algunos lo tienen hecho de material que ni ellos mismos saben nombrar, pero a través de ellos, en esas horas que declaran tu falta de peso pasamos con paso ligero para volver con los ojos aún mas abiertos; otros los han cerrado no obstante que cada tanto miran su extremidad para saber si continuan existiendo, otros saben que existen pero nisiquiera se asoman. Los construimos todos los dias con fantasías, inconsistente alimento que paradojalmente nos hacen sentir que somos reales. Son Puentes que te hacen cruzar sin que te des cuenta tu parte de hielo, no sabiendo que del otro lado están los sueños de la humanidad de la cual tu eres solo un grano de arena.

XIV

2012-01-12T18:03:00.000-03:00

Iniciamos los Dos

a buscar aquel Paraíso

que un Dia cerramos

olvidándonos quien

se quedó con Las Llaves

pero en nuestro Destierro

aprendimos a compartir el Pan

a no dosificar el Aceite y la Sal

y usar lo menos posible el Vinagre...

también a diferenciar las nubes

sin clasificarlas

solo nombrarlas

Nubes,

Nubes

a destilar con cuidado

en botellas azules

Los Dias

a esclavizar las Noches

y despertarlas temprano

a escuchar en silencio

los Silencios de ambos

y sin embargo sentíamos

nostalgia de Algo mas puro

y desnudándonos volver

a la inocencia de antaño

“¿Nos vamos pues?”

“!No!”

“¿Mañana talvez?”

“Silencio, no hables,

que las Palabras son garzas ladronas”

“¿Porqué no Ahora?”

“!Porque no!,

ya que el Pez de los Recuerdos

se comeria la cola”.

XIII

2012-01-08T06:06:00.000-03:00

Las palabras

escalera y objetivo de hoy

las tres menos cinco

de un momento que gotea

de un dia repetido

de un mes sin calendario

de un año bi-ciego

de un siglo sin números romanos

Hubo y hay demasiados muertos

demasiadas penurias y exhaltaciones

pocos momentos de silencio

pocas palabras sin intereses

demasiadas “eses”

excesivos “yo”

pocos “tu”

demasiadas escaleras sin peldaños

Los otros 3

2012-01-07T19:42:00.000-03:00

RESUMEN DE LOS CAPÍTULOS ANTERIORES Y CONTINUACIÓN CON EL TERCERO DEL CUENTO “LOS OTROS”

“Preciosa” es una perrita perteneciente a Edgardo Suarez Defaunie quien posee además de una lujosa casa, una increíble colección de cuadros al olio, todos con retratos y bustos como sujetos, de un inestimable valor como asimismo oscura procedencia uno de ellos. El Flaco, Tonio y Tito son 3 desvalijadores de casas siendo el primero la mente y organizador, sanguíneo, vanidoso y descontento de sus dos compinches.

Taciturno, con un pasado atormentado pero arrojado en las situaciones peligrosas el segundo.

Muchacho tímido y confundido, facilmente sugestionable, de padres desconocidos y enamorado de Rosita el último.

Hay un enfrentamiento verbal entre El Flaco y Tonio con dos hermanos (Los Pizarro) quienes quieren participar por la fuerza en los “negocios” de los tres primeros. El mayor de los Pizarros es hallado muerto a manos de desconocidos.

Durante el robo de la mansión con cuadros, Preciosa, en la oscuridad de la noche, se encariña inexplicablemente de Tito descompaginando todo el meticuloso plan de El Flaco para ingresar a robar, ya que entrando por algún lugar desconocido practicamente “abre” la puerta a Tito quien tenía que hacer de “campana”. Una segunda alarma salta cuando El Flaco y Tonio, luego de desarmar la primera, miran asombrados a Tito que ya estaba adentro sin haberlos informado, mirando embobado el retrato de una muchacha que se le antoja igual a su Rosita. Huyen los tres, pero Tito se lleva el cuadro... seguidos de Preciosa quien logra meterse en el asiento de atrás del auto en fuga junto a Tito. Y aquí llega el Teniente Salgado, de ambigua moralidad y su ayudante enigmatico.

A Salgado e Irifraga los recibió Angélica, la novia de Edgardo. El susto en la oscuridad desordenaba sus movimientos femeninos pero no la nitidez de su figura delgada. Trataba de serenarse pero lo único que conseguía era hacerlos parecer todavía más grotescos, aumentando aún mas su nerviosismo mientras aferraba con las dos manos un paragüa abierto no obstante no lluviese.

Salgado, al igual que su ayudante estaban de mal humor y no hacian absolutamente nada para disimularlo; cosa además sencillamente imposible pues los policías, a esas hora como en cualquier otras situaciones, parece que adoptan concienzudamente ese estado de ánimo amenazador y lo demuestran mirando desconfiados a quienes están obligados a recurrir por su ayuda.

Era tarde y ya estaban por irse de la Central cuando recibieron la orden de verificar la denuncia por un nuevo robo en un domicilio, así que en vez de salir por el ingreso del edificio se dirigieron en silencio hacia los garajes en busca del patrullero.

No hacía mucho que trabajaban juntos pero había sido tiempo más que suficiente para comprobar que ambos podian confiar, llegado el momento, mutuamente en el otro. Confianza que había nacido al comprobar que compartian tácitamente una concepción casi romántica del trabajo de investigación.

En el Sargento Irifraga, menor de 15 años del Teniente Salgado, este último se veia como cuando había iniciado su carrera, si bien sin esa pasividad que a Irifraga otorgaba un continuo aspecto de desinterés por lo que escuchaba u observaba. Tampoco tenía esa memoria prodigiosa que lo maravillaba y que más de una vez le había confesado a Irifraga que envidiaba. Pero Irifraga poseía además una cualidad que su superior ansiaba ver cuando hubieran pasado bastante años de servicio: su entereza moral. El Teniente dudaba que podría quedar incólume durante los años que le faltaban para llegar a su antigüedad, entereza que en el caso del Teniente fue arrojando como trasto sin valor en esa zona de sombras en la cual archivaba los cedimientos, pequeños “favores” concedidos con la certeza que tarde o temprano volverian con creces, “pactos” extrainstitucionales, oportunimos escondidos en la gentileza o hipocresía, prepotencias veladas que ya no le causaban a su ánimo ninguna desaprobación. Tampoco se afligía excesivamente pues había sido lo que irremediablemente tuvo que pagar a medida que conocía a los componentes de la sociedad a la cual tenía que proteger y a la humana institución que antaño había visto con admiración.

Durante el viaje se encerraron en esos silencios hechos de reproches y de obcenos insultos dirigidos a nadie en particular pero necesarios para cumplir una orden fuera del horario de trabajo... pero estaban en su medio ambiente. En el fondo de sus ánimos estaban excitados por un nuevo desafío que de alguna manera traería alguién o algo a quien vencer. Y ahí, en la semipenumbra del patrullero eran resignadamente pacientes, forzadamente obstinados y amenazadoramente silenciosos.

Observando el portón y luego la mansión el Teniente, sintiéndose aún mas irritado, se dijo a si mismo que... “si los dueños vivieran en casas menos vistosas ganarían en tranquilidad” pero antes de cruzarlo aconsejó a la anciana (única espectadora, que con un diminuto y ridículo perrito en sus brazos ansiaba por dar su versión) de retornar a su casa si no quería resfriarse. El Teniente hizo las presentaciones mientras caminaban hacia la puerta principal, decidido a terminar lo más pronto posible con la burocracia de una ratería. Se detuvo por un instante para preguntar, esperando una negación descontada, si había habido algún herido o contuso.

“Han entrado por dos lados” dijo confundida Angélica quien no podia ponerse al paso del veloz caminar del Teniente...”No...no... heridos no hay... No estábamos en casa... Sólo que Preciosa no está”.

El Teniente al igual que el Sargento se detuvieron sin dar muestras de la alarma que tal afirmación les había causado, pues un rapto de persona no entraba en sus previsiones, entonces, luego de un instante durante el cual observó el rostro de Angélica, Salgado eligió un tono y unas palabras desprovistas de emotividad, como quien pregunta a un amigo por una tercera persona desconocida:

“¿Preciosa?... ¿Quién es?

“Ah... si, me disculpe, es la perrita de Edgardo, mi novio... no la encontramos por ningún lado, él piensa lo peor... que la han... y ahora está rastreando todo el jardín”.

El Teniente, ya mas aliviado por el no rapto,luego de escucharla observó el paragüas aun abierto haciéndole notar que ya no llovía. Mientras lo cerraba abochornada pudieron ver los cabellos mojados y el rimel desbordado por el llanto... Era aun mas delgada viéndola en ese estado de desamparo.

“Estoy aterrorizada”...

“Se calme señorita, se calme, ya ha pasado”.

Al observar la puerta principal abierta el Teniente preguntó si habían entrado por ahí.

“No... la alarma rota esta en la puerta de atrás... es esa la que forzaron” respondió Angélica aferrando con fuerza el paraguas.

“Por la alarma podremos saber el horario del robo... ¿No es así Irifraga? preguntó Salgado con un tono que mas que una pregunta era una certeza mientras bordeaban la casa. Observó la planta alta con todas las ventanas a oscuras y esforzando la vista para escudriñar en el jardin sombrío, pues un sonido había llamado su atención, vio una silueta que lo detuvo por un instante sabiendo ya de quien era.

”Si es una alarma de última generación seguramente Teniente, seguramente... todo queda registrado en su memoria, todo... ya casi no hay nada que no se sepa en estos últimos tiempos” respondió Irifraga mirando sin emoción alguna a su superior, sabiendo que éste le estaría mirando la nuca, pensativo, como lo habia sorprendido más de una vez mientras él estaría revisando la alarma.

“¿Es un modelo nuevo? volvió a preguntar Salgado continuando a mirarle la nuca... ¿Conoce la marca Sargento?

“Si...-respondió- y es la primera que veo vulnerada” Luego escribió algo en su agenda.

Cuando llegó, Edgardo se dirigió directamente a Angelica como dando por descontado y natural la presencia de los policías, pero al lamentarse de que no encontraba al pobre animal pareció darse cuenta de la presencia de estos últimos. El Teniente volvió a repetir las presentaciones.

“Oh, disculpe... yo me llamo Edgardo Suarez Defaunie... soy el dueño... estaba buscando a Preciosa, mi perra... es un buen...

“¿Podemos entrar?” preguntó Salgado sin darle importancia al estado de agitación del dueño de casa.

“Oh si, por supuesto, me perdone pero contínuo a pensar qué habrán hecho con ese pobre animal.

El Teniente, llegando a la sala de los cuadros se detuvo para mirar sin dar muestra del estupor que le habían causado todas las pinturas que cubrian las paredes. El Sargento hizo lo mismo y al final del recorrido visual se miraron sin demostrar emoción alguna que pudieran ver los restantes; pero ya se habían entendido otra vez: “Coleccionistas adinerados”, o sea que probablemente ya no eran simples rateros los que entraron.

“¿Es coleccionista de objetos de arte señor Suarez?”.

Edgardo, desanimado, se detuvo delante de ellos para observar por enésima vez aquellos rostros y bustos que había aprendido primero, a observar y luego a amar. Estaba en pie delante de un aparador sobre el cual, al lado de un reloj de plata, en orden decreciente habían fotos de familia y retratos.

“Ahora son mios, pero quien los coleccionó fue mi padre, un amante devoto de los retratos... como usted puede observar los hay de todas las escuelas y fechas -continuó Edgardo con veneración olvidándose por un momento de la angustia por el animal-... durante toda su vida dividió la pasión por su trabajo y la compra de estos retratos... son todos excepcionales -continuó pero sin dar muestra de la sorpresa que lo heló por un instante al comprobar la falta de uno de los cuadros- y no me atrevo a reposicionarlos de otra manera... están como los había colocado él” Sintió la necesidad, que ahora le parecía superflua de preguntar otra vez por el animal.

El Teniente dejó de mirar un “Niña con trofeo” que había llamado su atención para disponerse a observar ese cuadrado de color casi imperceptible del resto del color de la pared, en el cual parecía que faltaba un cuadro. Comprobó que era verdad pues el diminuto clavo en el cual había estado colgado era visible. Pero antes de acercarse para observar mejor, una figura pequeña, pequeñísima pues estaba en el fondo de una fotografia, capturó su atencion.

Era una de las fotos de familia que estaban sobre el aparador, en la cual un hombre tan elegante como vigoroso rodeaba con su mano la espalda de un adolescente que no era otro que Edgardo. Había sido tomada delante de ese mueble y detrás de Edgardo con su padre, sobre la pared, en blanco y negro, en el lugar en el que ahora no estaba, estaba el retrato que ahora faltaba. Salgado lo observó detenidamente, no sin esfuerzo debido a su pequeñez en la fotografía... y el apellido de aquel noruego, (¿Jansen o Hansen?) se le presentó junto a un naciente estado de excitación por algo inesperado.

“No sabría que decirle”...respondió el Teniente mecánicamente pues continuaba, contemporaneamente, a mirar la foto y a pensar en aquel noruego (¿o sueco?) “¿No es posible que se haya escapado?... los ladrones generalmente no se llevan al animal de guardia” agregó mientras trataba de recordar el apellido.

“No, fue enseñada para no hacerlo y lo he comprobado... ni con el portón abierto sale... respondió Edgardo que en ese momento se daba cuenta de lo que estaba mirando el Teniente.

“Aquí falta un cuadro” observó el Teniente irguiéndose y señalando el espacio vacio.

“Si, es cierto... pero como le dije... no me atrevi a cambiar nada de aquello que mi padre me dejó... ese cuadro que falta –mintió Edgardo recordando que su padre le habia confiado la ilegalidad con la cual había llegado- lo vendió hace ya tanto tiempo”.

El Teniente quedó en silencio unos instantes mientras miraba a su ayudante.

¿Y qué otra cosa le han llevado señor Suarez? -preguntó distraído el Teniente. “Hice el recorrido y no he encontrado ninguna cosa faltante... la caja fuerte no ha sido tocada y pienso que no han llegado al piso superior... supongo que la segunda alarma que se activa si no se desactiva la del exterior haya sonado.

“Si, entiendo” pronunció el Teniente otra vez mecánicamente, pues estaba poniendo en orden la sucesión de hechos que lo llevaban inevitablemente a conjeturar que Edgardo podría estar mintiendo. Lo único cierto es que había habido una violación de domicilio sin heridos, faltaba un animal (y esto era además de ridículo insignificante), que no se habían llevado absolutamente nada aparte de un cuadro que pudo ser vendido... o talvez robado deliberadamente pues tenía un procedencia tan oscura como incalculable su valor.

.....

y esto último lo sabía pues recordó que aquel escandinavo, con la peculiar formar de pronunciar las “erre” que tienen esos extranjeros habia dicho “Rica recompensa”...Hansen... ¡Si!, ese era el apellido... y Gustav... Gustav Hansen se llamaba. Acompañaba como Asesor Cultural a la Interpol cuando vinieron a dar información y cooperación tecnológica en lo concerniente a la desaparición de obras de arte... ofreció una cena. A un cierto momento, cuando quedaron solos en la mesa le mostró un catálogo de obras de arte extraviadas y entre ellas, un cuadro del 1700 de la escuela flamenca ¿El autor? tenía un apellido con dos vocales seguidas...

“Inspector...por este cuadro hay una... “rica recompensa” musitó mientras le miraba la frente como tratando de entrar en sus pensamientos.

Era el busto de una joven que miraba desde abajo al observador. La exquisita malicia del collar de perlas que preanunciaban sus pequeños senos se contraponian sin causar molestia alguna a la candidez de su rostro juvenil: era el mismo cuadro que estaba en la fotografía, detrás de Edgardo y su padre.

“Bello... muy bello” había exclamado el Teniente en aquella oportunidad acercándose lentamente, evidentemente conmovido a la fotografía casi en tamaño natural y a color “Muy bello, realmente asombroso...”

“Veo que es capaz de apreciar la belleza Inspector” observó Hansen con sorpresa inesperada.

“¿Porqué? Le parece extraño que un policía tenga gusto estético” refutó tenso Salgado sin dejar de mirar la foto.

“No, por favor Inspector... no tome a mal...mis palabras... quería ser solo un halago -y mirando a su vez el cuadro agregó- realmente está muy bien conseguido...es un “capo lavoro”...cualquiera que lo posea debe considerarse muy afortunado.

Quedó algunos segundos en silencio pensando en quien podría desembolsar esa “Rica recompensa”. Luego preguntó mirando directamente a su interlocutor,

“¿Qué le hace pensar que este cuadro ande por estos lados?”

“Las últimas noticias nos llevan al puerto de Amsterdam... una fecha y el nombre de un comerciante de arte que en bancarrota huía hacia América.

“Si, rica, muy rica... se habla de una cifra de 6 ceros” finalizó el escandinavo abriendo aún mas su ojos celestes.

........

Ya en la puerta y antes de despedirse de ambos, Salgado volvió a recordarle a Edgardo que “mañana sin falta” lo esperaban en la Central para hacer la denuncia.

“Iré sin falta” respondió abrazando a Angélica.

“Teniente...¿No se llamaba Gustav Hansen aquel noruego que vino años atrás a mostrarnos obras de arte desparecidas?” preguntó Irifraga al improviso mientras caminaban hacia el auto. El Teniente, después de asentir, continuó a mirarle el perfil hasta que llegaron al patrullero.

XII

2012-01-06T18:34:00.001-03:00

A veces es la alegría,

otras veces la tristeza,

pero el motivo es siempre el mismo;

la existencia.

Y entre la esfericidad perfecta

de una moneda

con el hombre Vetruviano

y el paso leve de un gato

mal intencionado

a suprimir un vivir alado,

mi yo se va quedando sin

argumentos para explicar

esta gran comedia que

comienza siempre igual;

Con dos gotas de agua

que golpean una tierra

árida y seca cuando abro

los ojos despertando,

y no estoy seguro si el ayer

haya sido del agrado

de los otros expectadores

como estas golondrinas

que han vuelto otra vez

y sacando pecho han hecho

un concierto de repente,

con pocos trinos

sin intenciones, bien afinado

y tan bien articulado que me quedé

pensando en nada

y asustado por la belleza...

queriendo otra vez renacer.

Un evento periodístico

2012-01-01T19:34:00.000-03:00

Quieto, suspendido en el aire, aleteó con mayor intensidad para finalmente apoyarse con los pies primero y después, agachándose y aferrando con las manos, sin ningún gesto de perder el equilibrio el cable de alta tensión que, combado en aquel punto subía y volvía a hacerse curva luego de dejar las torres que lo sostenian: torres que a su vez nacían en un punto pequeñisimo, siempre al lado de la ruta y morían, también pequeñisimos en la parte opuesta, en el norte. Antes de erguirse aspiró una buena bocanada de aire y escrutó el occidente. El único y primero que vio su posarse fuel el pibe que acompañaba su caminar con un bastón hecho con una rama, todavía verde, que había perdido sus brotes en los tantos momentos en los cuales el pibe, aburrido de no hacer otra cosa que mirar donde terminarían sus pisadas, se dedicaba a arrancarlos con obstinación. Había sentido su aleteo blando, y sin sorprenderse pues hasta ese momento pensó que era un pájaro, lo siguió hasta que la supuesta ave se apoyó. También el pibe miró curioso hacia occidente esperando ver algo que la previlegiada altura del otro poseía. Pero no vió nada; sólo inmensidad circular que iluminando a través del celeste inmovil del cielo hacía aún mas yerma la tierra al inicio del otoño. Hizo visera con la mano pues no lograba verlo con nitidez debido a un resplandor que no era producto del sol pues este estaba a sus espaldas. No le llevó tanto tiempo para convencerse de lo que era, así que cambiando su paso tranquilo por una veloz carrera, se deslizó por la pendiente del terraplén y con la misma urgencia cubrío las pocas decenas de metros que separaban la línea de alta tensión y la carretera. Cuando llegó al punto elegido se sentó, no porque estaba cansado, sino porque quería disfrutar del espectáculo que le ofrecería un sueño que también aleteaba en él desde hacía tanto tiempo. Sin cambiar la incómoda posición que el mirar hacia lo alto lo obligaba, le dirigió una pregunta que sabía no tendría respuesta: ¿Has comenzado a emigrar? Y ahí estaba, embelesado mirando la criatura mientras trataba de arrancarle a su bastón despojado imposibles ramas cuando pasó el primer auto que, frenando mas adelante con chirrido, inició una marcha atrás a todo gas hasta detenerse en el centro de la escena. De el bajó un conductor atónito que repetía “No puede ser, no puede ser”. Pasaron algunos segundos de contemplación pero luego el conductor tuvo urgente necesidad de mirar su reloj. Estaba contrariado e indeciso pero antes de partir disparó varias veces su máquina fotografica. No mucho tiempo después llegó otro auto que se detuvo con la misma modalidad del primero. De este bajó toda una familia, padres y dos hijos pequeños. Se posicionaron muy cerca del pibe con el bastón. También ellos disparaban fotografías mientras le decían a su hijos “Miren que buen funámbulo... ¡Y que arrojo! ¡Sobre los cables con electricidad! ¡Y que original su disfraz de angel!... ¿Pero cómo habrá hecho para llegar hasta ahí? Estaban por irse pero al comprobar que continuaban a llegar maravillados espectadores decidieron quedarse para intercambiar heterogéneas opiniones, cigarrillos y noticias. Luego de una hora era todo un pulular de humanidad tan curiosa como inquieta. Se oían preguntas a los gritos dirigidas a la criatura, risas y contrariedad en los rostros de un corrillo, indiferencia a base de café en otros. A un cierto momento, pues había volado una piedra que golpeó sin fuerza a la criatura, se formó un remolino indignado de reproches y acusaciones. Se oyeron reprimendas, insultos, pero luego todo volvió a una normalidad que fue rota otra vez al comprobar alguien que otros “alguienes” habían desvalijado su auto.También y en manera inexplicable llegó sobre las cabezas de los presentes una escalera que se plantó justo debajo del punto de gravedad de la criatura y por ella, a turnos, comenzaron a subir y bajar hombres para inmortalizar el evento; hombres que ya de regreso y sobre la tierra húmeda del otoño comprobaban con estupor que sus máquinas fotográficas no habían registrado absolutamente nada. Pero afortunadamente al desparramarse la voz que llegaba la prensa hizo irrelevante este fenómeno y una algarabía frenética se desató cuando hizo su aparición la vistosa señorita periodista con un pequeñísimo micrófono al ojal. En esos instantes los apáticos, incrédulos y aburridos recobraron su vivacidad. A partir de ese momento fue todo un “in crescendo” verbal y de situaciones ya que a medida que la señorita del micrófonito llevaba hacía la cúspide el diálogo, ora con los estudios, ora con su público, una grúa con un brazo mecánico se elevaba llevando dentro del contenedor puesto en la extremidad al cámara y la periodista. Debido a un terror justificable a la electricidad, la media actriz del microfónito hizo detener la grúa a varios metros de los cables de alta tensión y ordenó encender los potentes reflectores que habían llegado en previsión de la oscuridad que se avicinaba. La criatura ni siquiera parpadeó pero movió con lentitud sus alas. “!Pero está desnudo de verdad” exclamó la vedette noticiera. “No lo creo -respondió el cámara- debe de tener puesto una malla bien estrecha... esperá que te hago un zoom” “¿Pero qué malla?... eso es piel pura –volvió a exclamar la belleza de la noticia en ascenso mientras miraba el monitor- ¡Y no tiene sexo! no se le nota nada”. “Entonces es una mujer... pero con malla –refutó el cámara con el único ojo humano cerrado. La trepadora comunicadora se dispuso a entrevistarlo pero antes preguntó a los estudios si el helicóptero que habia pedido ya había salido. “Si, ya está en viaje – respondieron de estudios- pero está sucediendo algo extraño... nosotros lo vemos pero no queda registrado absolutamente nada” “Eso es asunto vuestro... esta es mi noticia y la llevaré a cabo, ¡que diablos! respondió airada la estrella naciente.

“Señor, buenas tardes –dijo alargando el micrófono pero dudó un momento al recordar la acotación de su compañero con respecto al sexo- somos de la ABCD y yo soy Linda News...

¿Nos podría decir su nombre para nuestro público? Como respuesta la criatura volvió a mover las alas, pero esta vez algo más veloz. “Por lo visto no quiere hablar –murmuró dirigiéndose a su compañero cámara a lo que este respondió “Es una mujer. Y está buscando fama como vos” “Vete al diablo” fué la respuesta ácida.

“Podríamos saber a qué se debe su... demostración”

“¿Es usted un funámbulo? ¿Forma parte de algún circo y se ha quedado sin trabajo?

Silencio de alas.

“¿Quiere llamar la atención a la sensibilidad de los expectadores? Si es así nosotros podemos ayudarlo dando a conocer en manera universal su petición.

Silencio de alas

“Bueno, a pesar de su silencio no podemos no elogiar la perfección de vuestro...atuendo... las alas parecen realmente que emergen de su cuerpo... me perdone pero es tan perfecto vuestro disfraz que me veo obligada a preguntarle por su sexo. “Genial, muy diplomática querida compañera” masculló en voz baja el cámara. “Vete al diablo” respondió otra vez irritada la exhuberante periodista por el comentario de su ayudante como también por la obstinación de ese... payaso que le estaba haciendo perder tiempo y por consiguiente la exclusiva.

“¿Quiere dirigirse a su novia, a su jefe,a los políticos, al presidente de su club de futbol, a Dios? Nos lo diga y nosotros seremos, aun en el último caso el medio amplificador que hará conocer vuestro malestar.

Silencio de alas

“Ahora comienza a emigrar” musitó el pibe del bastón.

A la periodista en vista la irritación le llegó junto al ruido del helicóptero que se acercaba para trasladarla, supuestamente después del descontado exito de la entrevista al hombre con alas, a una nueva exclusiva. Al mismo tiempo escuchaba a traves de su diminuto auricular el pedido de abandonar la entrevista en curso ya que no quedaba registrado nada. Sintió desazón, rabia. Entonces decidió vengarse con una sutileza odiosa.

“¿Talvez se crea usted un ángel?

Y la criatura, flexionando las piernas y arrojándose al aire, comenzó a emigrar.

XI

2011-12-31T08:36:00.000-03:00

Cuando no haya conciencia

y menos memoria

cuando ya no estemos

cuando la materia no sabiendo

que está sola

continue a realizar

nuevos intentos

alineando moléculas

para un nuevo comienzo

de organismos inquietos

sin la angustia del tiempo

inventando de nuevo

ese fraseo de locos

que llamamos amor

cuando se nos regale en burbujas

oscuras y mudas el sueño eterno

sin sueños

el polvo estelar vagabundo

del cual seremos parte

continuará a formar

amasijos galácticos

soles de destrucción y vida

planetas delicados y vírgenes

como niñas en fiesta y

asteroides,

millones,

como espermatozoides

en busca de la meta

montañas,

piedras,

granos de arena

nubes de materia y emociones

para desear

llegar

mirar

y no estar nunca conformes

X

2011-12-30T19:20:00.001-03:00

¿En qué estaba pensando?

pues en esta gravedad terrenal,

la misma que tiene atrapado

a los árboles y no me deja volar

Me arrastraba al principio

y ahora ando en dos pies

talvez que mas adelante

me crezcan las alas

no aquella de ángeles

quiero cotinuar a ser hombre

y ver como me deshago

de a poco a poco

de lo que tira hacia abajo.

IX

2011-12-27T05:23:00.000-03:00

¡Dios mio! ...si existiese...

Toda esta belleza

que se vuelca

en un barril sin fondo

La aurora que haciendo leva

se irguió de nuevo

con su garganta de oro

mas la noche no puede

ser olvido a pesar

de que somos animales

de sangre tibia y diurnos

y con ella se ama

¡Dios mio!

esas hojas obstinadas

que se agitan

prontas a desprenderse

para cumplir su sueño

de volver a ser troncos

el olor del cafe con leche

y el perfume de mi amada

que aun hundida en su ensueño

pasa a mi lado casi sin verme

¡Y me siento extrañamente

solo!

algo de mi se desgaja

se desprende

quiere alzar el vuelo

cerrar puertas

sellar ventanas

mirar desde el cielo

pero se queda sin razón

observándola

y con ella desayunando

haciendo cuentas

estableciendo las cosas

que no nos faltan

para mañana...

¡Dios mio!... si existiese...

A lo Pirro

2011-12-26T19:44:00.003-03:00

A la mañana me levanto

confiado y diligente

con la diestra mano y pierna,
quisiera levantar catedrales,
fundir fierro, talar árboles,
cambiar a buen precio
la materia,
(El tiempo no es de oro,
es de oro la quimera)
y por esto me emperro,

bebo, sudo, como carne

y me limpio la boca untuosa
con el dorso de la mano,
luego me calmo,
pensando,
que a la tarde
trenzaré alianzas, buscaré el atajo,
sumaré y restaré insinuando
posibles amenazas,
no importa el resultado,
será siempre Pirro el vencedor,
y ni en sueños
huiré de esas noches
cuando el silencio de mal augurio
toma rehenes a traición.
A mi lecho iré controlando
todo lo que me rodea
caminando para atràs.

La última cena

2011-12-18T17:15:00.000-03:00

Me he planteado el dilema
de saber si el ayer existe o el mañana ha perecido;
me he basado en el arbitrio de las hojas de un manual
acumuladas bajo cien llaves de ignorancia;
de un sofisma absurdo que todo lo recrea en la memoria
sin dejar margen para una verdad consistente.

Me he planteado plantar la bandera de la utopía;
enterrarla tres cuartos bajo tierra;
pialar la locura que la estimula
y descerrajarle dos balazos de cordura,
para que no musite ni una pizca de idea
ni un renglón de esperanza fuera del límite
donde está escrito que nada cambia,
que nada es más allá de lo que acaba,
de lo que circunda la zoofagia del hombre.

Al fin, todo es alimento de carroñeros
gusanos, larvas humanas infradotadas
pululando sus propios restos,
auto infringiéndose la dura hambruna de mutante
para no dejar huellas de sus huellas.

Dura verdad que es pausa eterna de la vida;
muerte dentro de otra muerte;
abrasión fechada por la mísera existencia;
pueril desencanto de ser o haber sido para ser
otro cuerpo más de los vivos gusanos
que se mueren por comernos
sin importar que somos sus propios genes
clonándonos en el último banquete.

2011-12-18T16:35:00.000-03:00

Hay dos cuerpos que se separan
en el andén y quien puede decir
si sean hermanos o amantes
que esperan volverse a ver
El amor tiene esos misterios
como el que brilla claro en mi ser
viendo esta paloma desconfiada
que no se acerca a comer
Demasiado ruido hace la máquina
del hombre que parte con estruendo
de cadenas descontroladas
engulliendo caricias fotos y pañuelos...
demasiado ruido..si... demasiado
pero no consigue nada.

Las caras ocultas del diamante

2011-12-12T08:51:00.001-03:00

Es el trabajo que elegí.
Me gusta indagar, investigar, hacer preguntas inesperadamente capciosas o ingenuamente directas y esperar las respuestas creyendo adivinar –especialmente por cómo visten y de los gestos que exteriorizan- que es lo que me contestarán.
Para continuar con este tipo de profesión me fue de mucha ayuda aquella visión antropológica que leí en algún lado, en la cual el autor, seguramente un filósofo, ¿O un teólogo? hipotizaba que además de todas las otras características que posee para serlo, en el hombre también sería necesario aceptar que es una graduación difusa del concepto de si mismo, en la cual, en sus dos extremos, están al acecho una petulante vanidad o, caso contrario, una siempre sospechosa humildad. En los entrevistados ésta o la otra aparecen abruptamente, a tientas retenidas cuando tienen que justificar una comprensible e inocua vanidad cosmopolita, de boutique o un desapego terrenal vistoso o un retiro espiritual en lugares que solo ellos conocen, entonces se justifican con una verborragia colérica o mansa, o un obtuso silencio.
Seguramente ya se imaginarán que todo esto me ha causado problemas; imaginan bien pues hay ciertas partes de mi cuerpo, especialmente la cara, que han sido blanco de las iras de mis desprevenidas victimas.
Siempre fui chismoso: de pibe ya me gustaba meterme en la vida de los otros; saber que hacían, con quien andaban, a quienes odiaban, a quienes amaban, cuales eran sus sueños.
Recuerdo que me propuse, empujado por esta pasión que jamás pensé fuese inconveniente y menos enfermiza como me lo insinuaban mis alarmados padres y el ceñudo cura del pueblo, de llevar un escrupuloso diario sobre el comportamiento de mis compañeros de clase como asimismo de todo el ambiente de la escuela que frecuentaba.
Gracias a las confesiones ingenuas de mis entrevistados que con tanto gusto se prestaban a responder a mis preguntas (y no me digan que, aunque jugando, no sentimos una burbujeante felicidad por la vanidad de ser entrevistados), como además el aporte de noticias por parte de sus padres, a quienes distraidamente y en inusuales visitas a sus hogares yo preguntaba por sus hijos, conseguí jugosos adicionales sobre sus infancias. De esta manera, de a poco a poco, fui llenando voluminosos cuadernos... que con amargura y dolor tuve que entregar al director de la escuela, so pena de expulsión, pero eso sí: sin la vergüenza que él esperaba que mostrara y menos pedir disculpas.
Mi voracidad de chismes habia llegado hasta la intocable vision que se tenia en aquellos tiempos de nuestros profesores, inmaculados e inalcanzables en su “alta misión purificadora de enseñar al soberano”... pero llenos de pequeñas imperfecciones como son los hechos de limpiarse la narices con los dedos mientras corregían las pruebas, tener el aliento que olía a vino o ragú u oler a transpiración, y lo que fue peor (negado por unos y afirmado por otros profesores, en acaloradoss corrillos prohíbidos a los alumnos), el dar a conocer el flirteo de nuestro querido profesor de historia, casado, con hijos, apuesto y locuaz con la atractiva y abundante señorita de Merceologia.
Al saberlo mi madre se escandalizó y me dijo lo que siempre me decia en las tantas situaciones en las cuales ponia a dura prueba su mision de abnegada madre “un dia de éstos me vas a matar del disgusto, que hemos hecho...que hemos hecho para merecer...” pero de reojo vi a mi padre, que estaba a punto de desgañitarce de una risotada.
Esa noche me mandaron a la cama sin comer, todo por supuesto por iniciativa de mi santa madre a quien mi padre daba un apoyo incondicional y sumiso.
No se atrevió jamas, o mejor sería decir “no quiso jamás” contradecirla, cosa que yo consideraba vergonzoso, pues manchaba el concepto de entereza masculina que habia aprendido en los textos de historias, historia siempre masculina por cierto y tambien, porqué no decirlo, en la lectura de historietas de superheroes, religiosamente todos machos y religiosamente todos solteros. Pero luego me di cuenta de que aquel hombre, mi padre, profesaba un amor por aquella mujer, mi madre,que dificilmente veré en otro,. ¡Dios mio!, ¿Cómo se puede haber amado de aquella manera?
Creo que ese misterio, que afortunadamente es pasible de investigación, y que se materializa en la devoción, el cariño, la admiración, la anulación de uno mismo por un otro haya influido en mi y sea esa marcha extra que se sumó a mi innata curiosidad por los otro.
Esa noche no podia dormir no tanto por el hambre sino porque no sabía como hacer para recuperar mis apuntes. Estaba elucubrando las más disparatadas formas de hacerlo, imaginando hasta una intrusión nocturna cuando, ya casi a medianoche, entró mi padre con un emparedado escondido en su bolsillo.
Cerrando la puerta con aprension y no sin sigilo detrás de si me pidio silencio seriamente con el índice en su boca pero pude ver que hacia un esfuerzo por no llorar de la risa mientras venía hacia mi.
Despues de darme el emparedado se acerco a mis oidos (el no tenía jamás mal aliento y menos oler mal, todo lo contrario... usaba el perfume que le compraba mi madre y que él no se explicaba como había hecho para adivinar que era el perfume perfecto) y me confesó, entre ataques de risa y grave voz que jamás hubiera pensado que su hijo se dedicaría al periodismo,y especialmente a ese tipo de periodismo que es el de Costumbre y Sociedad.
“Un chismoso con diploma y encima... respetado” agrego. “Te vas a hacer de pocos amigos y de tantos enemigos...” Se detuvo un momento y recuerdo que comenzó a mirar y acariciar con ternura mis cabellos. “Yo esperaba que te gustaría la abogacia...con la carrera eclesiástica que proponia tu madre no era tan de acuerdo... ¡Pero andar metiendo las narices en la vida de los otros” y suspiró como si ya todo fuese acabado, pero continuó....”!Este mundo da para todo!...hay de todo bajo la viña del señor como dice tu madre y es por eso que a pesar de su enojo por lo que hiciste no se opondrá a lo que tú quieras ser, pero quiero que sepas que es hermoso ver volar a los pichones, libres y determinados... mentiría si te digiese que estoy orgulloso de lo que has elegido, solo te digo que me causas asombro...un poco de admiración...y ¿Porqué negarlo? ...algo de envidia.
Mi padre murió un mes despues de que se fue mi madre, en plena salud física y mental pero destrozado interiormente, pues la justificación de su existencia, como se lo habia escuchado decir mas de una vez, ya no estaba.
La tristeza corroe, pulveriza, sopla y lleva.
¿Y a qué viene toda esta melancolia?... Ah si... la profesión de periodista, periodista de Sociedad y Costumbre.
Se empieza diciendo sumariamente el porqué se elige esta profesión y se termina indagando mas allá de la superficie, como a mi me gusta... pero lo que no me gusta es la arbitrariedad con la cual actua mi jefe de redacción.
Ayer me mandó a dar una “orejeada”, como él dice, al Palace Inn Hotel pues en esa fiesta suntuosa que ofrecia la sexasegenaria condesa de ....para recaudar fondos en favor de la lucha contra no recuerdo que enfermedad, estaria presente aquel treintañero que se dice sea su cortejador oculto. La condesa no se escandalizó con mis preguntas, todo lo contrario, estaba chocha con mis envenenadas insinuaciones pero sí, y en manera furibunda, se enojó su supuesto joven amante pues no sabía como explicarle esta novedad a su amiguita, treintañera como él que logró ingresar a la fiesta sin ser invitada.
La buena educación, que apenas podia contener los rencores sacados a flote por tal revelación hizo que la fiesta continuara impacible al ritmo de música de cámara para luego llegar a un final hard rock. La recaudacion fue un exito como asimismo la certeza, que será publicada por cierto, de que el treintañero es su joven cortejador.... seguramente con el asombro del señor conde que por lo visto vivía o vive en el limbo.
Y hoy, luego del Palace Inn, con un merecido dolor de cabeza por todo lo que comì y bebí y aun excitado por la nueva amistad femenina que hice, me encuentro en este bar humoso, maloliente y desprovisto de un míserable limón para diluir su jugo en el agua y aliviar mi malestar,sentado alrededor de una mesa y observando a estos cuatro personajes cuya existencia llegó a los oídos de mi jefe de redacción junto a la palabra “diamante”
Y aquí estoy tratando de dilucidar si el diamante en cuestión sea una secta, el valor de las cartas de póquer con algo de especial o simplemente ese mineral tan apreciado y costoso.
Viejos viejos no son. Andaran por los 50, dificilmente por los sesenta pero observando sus rostros constato ese color céreo y prematuras arrugas que causan el vicio de fumar.
Fuman los cuatro y también los cuatro son solteros, no han hecho pareja y menos han tenido hijos; son dos mujeres y dos hombres.
De repente pienso en aquella metafora visiva que hacía de un robusto árbol la representación de la humanidad, con ramas que se bifucarban en otras ramas para llegar a la última con una flor o un fruto, pero observando de nuevo la piel de sus rostros ajados, ya no lozanos, sucardos de profundas arrugas no puedo no pensar a esos frutos que se han secado, que ya no daran otros frutos pero continuan obstinados a estar aferrados a la rama.
Uno de los tantos ramos secos de la humanidad.
Me miran con ansia alegre, felices de ser los entrevistados esperando cada uno ser el primero en hablar.
“Bueno, me digan... ¿Qué es esa historia del diamante?
Sonrien tres girándose a mirar al cuarto que en ese momento aspira una buena bocanada de humo sin sonreir. Me mira con desconfianza... ya sé a quien tendré que dirigir mis preguntas de aquí en adelante.

2011-12-05T18:08:00.001-03:00

Ayer fue uno de esos dias
a los cuales volvería,
con alharaca, los músculos tónicos
con salud, con alegria,
volver...

Y sin embargo
no hubo sueños ayer,
ni realidades resbalosas,
ni desastres precisos,
aun màs, cegueras horribles
que no me digiesen nuca con boca
retorna...

Es acogedera la noche
gozosamente acogedora.
Es tibia la noche que sueña
que por una rendija se escapa
la tierra y me vienen ganas de rezar
como nunca, como pocas veces
por un pedazo de hielo
donde enfriar mis manos que queman
por los dulzones vapores,
que es el vivir.
La botella pletòrica,
el vino que espera,
hay copas que se vacian
en bocas de pasados ruiseños.

Me afirma esta vida, confirma,
suelta mi corazon
la otra de manos abruptas
de renguera difìcil, de puertas cerradas
al pez de cristal que no fui
pero contento ahora
de caminar para nada
lleno de cielos glotones,
de la alegría insòlita.
Vida sin codigo a barras
solo pide mi cuerpo
en continuo alboroto...

Me resucita la vida, sí,
me resucita la alegria vital
de la muerte esplendidamente extraña
que dejará libre mi pez de cristal
fresco, vital porfiado de ganas
despues de este mundo de sueños.

2011-12-04T19:45:00.000-03:00

La “Suegra” después de haber controlado el orden y la limpieza de la cocina con una mirada circular, tan lenta y crítica como su vejez y de hacer cesar el goteo odioso del rubineto observó asombrada a través de la ventana que daba al jardín. Ahí, y mas lejos aun, el crepúsculo repetía de nuevo su acto de magia; arrebol alado al ras de la tierra y luego un grisaceo celeste imponente anunciando su fin. Esta vez llega con atraso se dijo mientras veía pasar su silueta y luego abrir con delicadeza la puerta. Has llegado tarde. Pero evidentemente ya más tranquila por recibir a quien esperaba, continuó a mirar los últimos instantes de aquel atardecer que aunque fueran siempre iguales despertaban en ella una nueva obligación al silencio y la veneración. Me detuve a admirar “sus” flores, -se disculpó tímido- continúan a ser... fantásticas... supongo que es debido a su pasión y paciencia... Eres terriblemente aburrido, querido “yerno” respondió molesta pues había esperado que el recien llegado, como tendría que haber sido lo normal en un persona que reconoce una falta, no digiese nada. Luego de mirarla y sabiendo que su rostro altero -que no lo miraba- no cambiaría, el recien llegado, haciendo cuatro pasos se apoyó contra la pared que daba a la ventana de la tarde. Es inutil que vengas todos los dias y para hacerlo me obligues a mi sabiendo que no puedo rechazar tu pedido. Entiendo tu devoción hacía ella pero te pido otra vez que trates de olvidarla y te decidas por el Sueño Eterno... ¡Sueño Eterno igual al mio! del cual me has despertado por tu turbación mitad terrenal y mitad celestial por ella. Al observar el rostro del recien llegado se arrepintió de lo dicho pero su proverbial autoindulgencia la confortó convenciéndose que al fin y al cabo las cosas, aun lás más dolorosas, había que decirlas, sin pelos en la lengua. Luego de algunos segundos en silencio en los cuales él miraba abstraído las baldosas y ella los ultimos resplandores rojizos del crepúsculo oyeron voces de niños y de mujer. Ahi llegan, exclamo excitada ella. El se alejó de la pared con impaciencia. El ansia por ver un nuevo milagro como el crepúsulo de la “Suegra” le devolvieron otra vez la alegría a sus ojos y esperó que se abriera esa puerta que jamás había sido ni sería suya.

2011-12-03T16:26:00.001-03:00

A nuestra derecha el rio con prisa
y nosotros con nuestra pobre sangre
detenidos o volviendo hacia atrás
continuamos en silenciosa subida
en busca de las fabulosas fuentes
Puede ser que falte tanto o que
un momentaneo e insólito resplandor
que al asomarse a nuestros corazones
oscurezca por una rato la meta
para luego continuar a caminar
abandonando a lapsos y sin decidirlo
este nido de cielo y verde humedad
que nos devora de a poco y tratamos
de adomesticar con nuestras mansas
palabras
Y más allá la montaña quebrada
por la cual continuan a pasar hombres
en busca de una felicidad que no saben
que se la llevan encima
¿Será solo cuestión de andar o de amar
lo que no llegará nunca jamás?
o tratar que estas montañas
este bosque inmoto
esta hierba frágil
estas flores de perfume sutil
este rio que nos envejece
comprendan nuestro lenguaje
para no ser tan trashumantes
tan momentaneos
tan humanos con sueños y sin alas.

2011-11-27T14:42:00.001-03:00

Me descubro refregándome
las manos llenas de felicidad
más no sé cual sea el motivo
pues hace un frio de perros
y esta corbata que jamás le agradó
me ahogará en el trabajo
además
Ella no está, anda por ahí
considera muy preciosa
su libertad,
no quiso transar
y eso todavía me duele
pero lo importante es saber
que en algún lado estará
¿Y no es asombroso descubrir
que es igual a la vida?
pues a través de ella yo vivo
Cuando vuelva traerá
noticias de ambas
que me contará con sus ojos
de agua nocturna
que hacen nacer y morir
las cosas que están
las que no se ven
y las que tendrían que ser
Es toda esperanza
e inquietud que contagia
hasta lo que está por llegar...
si...será mejor
que cambie mi alegría
por una serena nostalgia
mientras espero que vuelva
a descansar...
por pocos momentos
sobre mi pecho.

2011-11-19T18:45:00.000-03:00

Las palabras
que apenas logro encontrar
para expresar esta intuición
de que en el fondo hay una inquietud
en tu aburrido y premeditado silencio
ya están lisonjeras y prontas
mientras tanto te observo
sin mirarte junto a la gente que pasa
pero de repente comienzas a hablar
junto a gestos silencios y manos
y tiemblo de alegria al creer
que por fin viajas al fondo de tu ser
para sacar a la luz...

poco, muy poco,casi nada

Todos tenemos un secreto o deseo
que consideramos prohibido a los otros
y que nos acompaña en cada instante
junto al mal o alegria de este existir
pero tengo que decirte que cuando hablas
me despierto de repente feliz
creyendo de adueñarme en el umbral
de tu alma de tu secreto o ilusión
esperando ser el feliz destinatario

pero nada

Querido amiga eres la esencia
del misterio femenino una derrota
para este hombre que te mira y calla
pero te quiero tanto
porque no te haces ninguna pregunta
para vos el axioma ineludible
es ser feliz
y basta.

2011-11-13T17:00:00.002-03:00

Continuación...

Como lo había leído en el Servicio Metereológico, el dia y la mayor parte de la noche habrían estado nublado con posibles chaparrones.
Fue este el motivo principal que lo indujo a entrar a “limpiar” una casa con luna llena.
Sonrió al pensar que la gente cree que con luna llena los robos son menores pero no cuentan con las nubes de una noche con tormenta.
Por momentos todo se sumía en una oscuridad que hacía mas evidente las ventanas iluminadas. Hasta le pareció que también mitigaba los sonidos ambientales pues apenas se oian las voces de los últimos que volvían a sus hogares al igual que los motores de los autos que cada vez eran menos.
Puso el auto en marcha y arrancó despacio.
Tres horas mas tarde estaban de nuevo ahí.
Ahora las únicas luces eran las de los portales, aquellas que iluminaban ordenados jardines, las luces de piletas de natacion, azuladas, reflejándose ondulantes en el alto del follaje de los árboles circundantes y los pocos faroles de las calles.
“Vamos – dijo el Flaco después de mirar el cielo – seguirá oscuro por un buen rato.

Antes de llegar al punto en el cual el muro presentaba mayores posibilidades de saltarlo se detuvo. Miró nuevamente a su alrededor y extrayendo algo de entre sus ropas lo arrojo no tan lejos de Preciosa que los miraba; pero el animal no fue en busca de lo que le había arrojado pues continuaba a mirar con alegría al último de esas tres sombras: a Tito.
Y a él fue al primero que olió cuando ya estaban del otro lado... en el mismo momento en que el Flaco lo observaba indignado mientras Tito, con movimientos desmañados, trataba de individualizar en la oscuridad el raspón que se habia hecho en la pierna del pantalón al saltar el muro.
Sacudió resignado la cabeza cambiando de pensamientos.
“Les dije que era estúpido ese perro” dijo a media voz mirándo con desprecio el animal que continuaba a menear la cola y observaba con alegre ansiedad a Tito.

Esa facilidad inesperada para entrar que había sido posible gracias a la mansedumbre de Preciosa, le hizo poner en guardia de futuros problemas, pues no concebía que un residencia tan lujosa no tuviese un animal mas apropiado para el cuidado.
Seguramente habrán alarmas, pensó, pero esto no lo amedentró pues era práctico en desarmarlas... ¿Y qué más? se preguntó. ¿Habrá alguien más, además del dueño y su amiga que se habían ido, y él no hubiera visto en los tantos días en los cuales controló la casa? Era casi imposible.

Con señas le dijo a Tito que se iban hacia la parte trasera, pero antes de iniciar la marcha miró nuevamente por unos instantes al animal como tratando de entender algo tan inesperado como muy dificil y no pudo no pensar en Tito con disgusto.
Esa inaudita amistad entre el animal y su inesperado nuevo socio no prometía nada bueno, pero de todas manera antes de desaparecer en la oscuridad le pidió atención llevándose un dedo a su ojo.
Mientras caminaba observó la figura oscura de Tonio a su lado. No todo procedía bien.

Mientras tanto ella continuaba a menear la cola y Tito trataba de digitar el número del móvil del Flaco que por alguna razón se le había borrado.
Con terror comprobó que lo había olvidado.
Cuando más se esforzaba en recordarlo peor era.
Al principio tenía por lo menos, aun si mezclados, la resonancia, la cadencia y los valores de los números que lo formaban pero ahora ni la más minima reminiscencia: hasta el prefijo le parecia extraño. Observó con angustia por donde había desaparecido los dos esperando una ayuda.
Todavía estaba oscuro pero de repente la luna volvió a brillar sobre todo y especialmente sobre Preciosa que lo miraba esperando su atención.
La nítida figura del animal, su humildad y movediza paciencia lo hizo sonreir olvidándose por un momento del desastroso olvido del número teléfonico... pero al improviso todo volvio a sumirse en la oscuridad, pues una nube cubrío nuevamente la luna, entonces, deteniéndose, y buscando inconcientemente la complicidad de la noche continuó a tratar de componer el número.

Cuando desganado porque no lo lograba, volvío a observarla, notó que tenía una pequeña pelota en la boca que depositó a sus pies.
Volvió a sonreir y tomándola sin pensar la arrojó hacia la casa pero se arrepintió súbito reprochándose que tendría que haberla arrojado hacia la parte más oscura del jardín para que no molestase: pero ya estaba hecho.
Ella salió corriendo y él sin saber porqué fue detrás del animal dándose cuenta mientras caminaba que el número le venia clarito a su mente.

Lo compuso y ya mas tranquilo, se dirigió hacia la entrada de la mansión, olvidándose de la recomendación del Flaco de quedarse a vigilar en la oscuridad del jardín.

Ya en la terraza pasó al lado de columnas, macetas colmas de flores y sillones de mimbre que observó casi con temor. Se detuvo frente a otra columna y apoyó la palma de su mano como queriendo comprobar su belleza a través de su real solidez mientras, mirando el capitel en lo alto, trataba de desentrañar la ornamentación de hojas y pequeños y redondos frutos desconocidos.
El animal seguía a su lado con la pelota recuperada que abandonó después de pocos pasos viendo que tampoco éste queria jugar.
La miró sonriente, gesto que Preciosa estaba por recambiar con un ladrido pero Tito, veloz y temeroso, puso el índice sobre su boca logrando que ella desviara su ímpetu por ladrar para mirarlo muy seria.
“Muy bien, pichicho, muy bien” le dijo aliviado acariciándole la cabeza.

Se irguió pensando que a pesar del temor continuo que sentía por lo que estaba haciendo todo se estaba desarrollando con bastante facilidad.
Las calles estaban desiertas, no se oía ruido alguno, el perro era un perro amigo y la casa era digna de ser admirada
“Qué hermosa casa –le dijo en voz baja- Tú si que tienes suerte”.

Se acercó a la puerta y trató de espiar el interior a través de los cristales con los cuales estaba ornamentada: pero no logró ver nada. Entonces miró curioso las luces de la alarma que estaban a su izquierda y por algunos segundos quedó como hipnotizado observándolas titilar; luego comenzó a caminar observando distraido a su alrededor hasta llegar a una de las ventanas.

Apoyando su rostro en una de ellas logró ver veladamente, a través de una cortina casi transparente, la luz de una lámpara que iluminaba una escalera de madera reluciente, muebles del mismo material y una pared en la cual había una cantidad inusual de cuadros
¿O fotos?
Eran tantos que obligaba a pensar que en otras paredes habrían mas.

Mientras tanto El Flaco se encontraba en apuros pues comprobó con la luz de su linterna que la alarma, que titilaba impaciente por saltar, era de un modelo nuevo. La insultó por unos momentos mientras Tonio, en la oscuridad, sonrió socarrón. Le hubiera gustado que no lograse desactivarla pero sabía que lo haría.
Luego de leer las pocas e cripticas informaciones de la alarma el Flaco hizo saltar la caja de plástico dejando al desnudo el teclado y la cerradura de la alarma.
Buscó e identificó un cable que mantuvo entre sus dedos mientras que con la otra mano sacó del bolso un pequeño aparato con pantalla y dos cables que terminaban en contactos a pinzas. Una de estas la conectó a la parte metálica de la alarma.
Con un alicate peló con destreza el cable de la alarma y sobre el cobre desnudo conectó la diminuta pincita libre de su aparato.

Eligió una de las tantas llaves que tintineaban en un llavero, la introdujo, tecleó un número de cuatro cifras deteniéndose cuando tuvo que digitar el quinto. Hizo un imperceptible movimiento con todo el cuerpo, como para tomar un impulso, respiró profundamente y observando su mano izquierda con la herramienta la relajó aflojando un poco la rigidez de la empuñadura, luego tecleó el quinto, el número cero, al mismo tiempo que cortaba el cable de la alarma después de la pincita, e inmediatamente las luces de la alarma que antes titilaban amenazadoras se apagaron produciendo en el Flaco un respiro liberatorio.

También se apagaron las luces de la alarma de la puerta de la entrada principal pero Tito no pudo verlas porqué miraba asombrado como el animal hacia mover la cortina al pararse en dos patas para observarlo y llamar su atención desde... ¡el otro lado de la ventana!
La sorpresa le había paralizado el respiro.
¿Por dónde había entrado?
Aterrorizado pensó súbito en comunicar al Flaco, pero antes, como escondiéndose de un peligro, se alejó de la ventana desplazándose con la espalda contra la pared hasta llegar sin darse cuenta hasta la puerta de entrada.
Estaba por hacer partir la llamada pero donde estaba apoyado cedió.
La puerta se abrió.
Y adentro, como una ama de casa, sorprendida y curiosa estaba Preciosa, meneando la cola, los ojos fijos en los de él. Respiraba con una leve agitación y no había dudas que lo invitaba a pasar.

Sobre la pared que estaba a su izquierda y aquella de enfrente, como también la pared que delimitaba y sostenia la escalera habían cuadros, practicamente uno al lado del otro.
También los habia en la pared que acompañaba la escalera hacia la planta alta, pero estos había sido dispuestos entre ellos con una mayor distancia respecto a los de la planta baja.
Todos presentaban casi la misma medida, con idénticos marcos y con una pequeña plaqueta dorada con información en la base inferior, pero todos, sin excepción, mostraban rostros de mujeres, niños y hombres.

Se acercó al primero y se dejó llevar por la fresca insolencia de “La niña de la hostería”.
La observó extasiado y hasta llegó a sentir el ruido de vajilla, botellas y los gritos de los parroquianos que tomaban vida en su imaginación en la oscuridad del fondo del cuadro, mientras ella pasaba veloz, sin detenerse en ninguno de aquellos huespedes rudos y ruidosos, pues en ese momento lo estaba observando solo a él, a Tito.
Y tambien a él lo miraba severamente el siguiente cuadro, un tremendo "Excelentisimo Don Blas...Señor de...” a quien, por un momento tuvo el irrefrenable deseo de justificar su furtiva presencia pues esa mirada ceñuda e inquisidora solamente podría ser solo de alguien acostumbrado a desentrañar las debilidades de sus subalternos. Vacilante dejó de mirarlo para continuar con los otros cuadros mientras el animal, comprobando que su nuevo amigo era como el anterior, que se pasaba horas mirando retratos, se echó resignado mientras tanto Tito descolgaba de la pared para ver mejor el retrato de “Niña con collar de perlas”

Esta vez el sujeto habia sido representado observándolo desde una cierta altura. Por consiguiente el personaje, una muchacha de ojos marrones, con el cabello castaño recogido en la nuca de una pequeña cabeza observaba al espectador desde el bajo.
Si bien el volumen del craneo con su cabello como también los ojos que ofrecian una mirada cómplice y mansa habian sido realizado con maestría, se veia que el motivo principal del artista habia sido el sutil cuello, casi blanco luminoso, flexible, sobre el cual brillaba una collar de perlas que en su pureza preanunciaban dos senos apenas escondidos.
Lo había descolgado pues el parecido a Rosita era asombroso. Solo los ojos eran diferentes. Aquella muchacha que recordaba a cada momento los tenía negros, bien negros.
Y negras eran las dos figuras que en pie, en el vano a arco de la puerta que comunicaba con las habitaciones traseras, probablemente la cocina por donde habían entrado, lo miraban asombrados.
-“Pero, pero...” -balbuceó el Flaco mientras miraba interrogante a Tonio que trataba de entender lo que había sucedido- “!Qué mierda!... ¿Cómo has entrado?... y porqué no me has”- y en ese momento, con creciente rabía, comprobó que toda su previdencia y organización no habían servido para nada. Se culpó por no seguir su instinto y deshacerse de ese idiota que atraía a animales y tenía un miedo que se olía a la distancia – “Pero yo a vos te rompo el alma”-, continuó el Flaco mientras inició a avanzar hacia Tito. “Espera un poco” terció Tonio interponiendo su brazo. “Y vos no te metas... ya me tenés harto, vos y tus parientes.
“La puerta estaba abierta”, -balbuceó Tito- y el perro entró no sé por donde...” “¿Que? - gritó de nuevo el Flaco pero Preciosa se puso en pie ladrando amenazante, varias veces, con furia creciente y de repente las luces, que eran tantas, se encendieron al unísono mientras una sirena comenzo a chillar.
“La puta madre...” -alcanzó a decir el Flaco mientras parpadeaba mirando tantas luces.... “Vámosnos”.
El animal los vio pasar delante de ella uno a uno y como Tito, que no sabia si dejar o llevarse el cuadro fue el último, siguió a este.
Saltaron el muro y ya al lado del auto el Flaco abrió su puerta, Tonio la del acompañante mientras Tito trataba de abrir la suya la cual estaba bloqueada. El Flaco lo miró con desprecio a través del vidrio, como saboreando su venganza pero fue la mano de Tonio que levantó la leva.
Tito temblando, con el cuadro todavía en la mano la abrió y se zambulló.
El auto arrancó con la puerta todavía semiabierta que luego, por inercia se cerró, pero permitiendo a Preciosa saltar adentro y quedarse al lado de Tito que la miró desorientado, no sabiendo si comunicar o no la nueva situación. Optó por no decir nada pues no lograba articular palabra.
Además a la velocidad creciente que iban una detención no hubiera sido aconsejada.
Ahora eran cuatro en fuga.

2011-11-05T19:34:00.000-03:00

Nuevamente surge en colores
la vieja memoria otoñal
de los árboles
carmesí, ocre y oro
son las hojas nuevas de su calendario
que junto a las primeras nieblas
de este Octubre
me descubre impreparado
queriendo saber
por esta innata curiosidad humana
en que momento preciso
nos abandó el verano
Todo sucede sin que nos demos cuenta
hasta vivir es así de extraño
pero subito nos acostumbramos
y tomamos sus mismos ojos
para mirar con mas sosiego
los pocos vuelos de los pajaros
Dónde terminará la tierra
y comienza el cielo
Cuándo el dia deja de serlo
para transformarse en noche
Cuándo dejé de ser femenino
y me transformé en hombre
para estar junto a vos
siempre en dos
pensando que somos uno
pero con una imperceptible linea
que nos confunde y nos opone
todo sucede sin que nos demos cuenta...
y pasamos.

Camuflaje

2011-10-25T21:55:00.001-03:00

Hombres vestidos de camuflaje
caminan por la selva de cemento,
con una herida silenciosa
entre ruidos de vidas mecánicas.
Han despertado a la diana de cuarzo,
desayunado polvos químicos en leche adulterada;
circulan al son de un semáforo verde
siempre verde, siempre verde.

No se miran, pero saben que en algún lugar coincidirán:
en un carro subterráneo,
en un charter urbano camino al consumismo.
Desfilan en trajes de apurados,
llevan paraguas para lluvias ácidas.

No se saludan,
no se miran,
chocan,
caen,
pasan pisando cuerpos,
alguno sobrevive y se levanta,
otros son tragados por túneles que dan a otros túneles
hasta una alcantarilla con forma de orbe.

Son rutinas domesticadas entre café y medialunas,
se alimentan con basuras de paso.
En media hora de urgencias evacuan intestinos, bolsillos y abulia,
luego se automatizan y regresan a lubricar sus sillones mullidos
donde mueren de a poco entre números fríos,
tan fríos como sus días.

Alguno sobrevive y se levanta,
y se sienta con una dosis en las venas
a mascullar su fruta podrida,
su aliento a desconcierto alcoholizado
y en su tiempo ocioso escribe poemas;
otra forma de morir de a poco,
urbanizando miserias
detrás de sus ojos adulterados de sueño;
lamiendo el reloj del infortunio
hasta que den las doce en pleno.

Luego sale a robar la vida
de las calles suburbanas,
para no ser menos
que una herida.

2011-10-12T16:38:00.000-03:00

Aunque me cuesta ser optimista
pues la vida se ocupa antes que nada
de la Especie y no de cada uno
no dejo de soñar pues es ésta
mi primigenia e íntima libertad
Soñar para no ser esclavo de uno mismo
y tener la fuerza necesaria
de empezar de nuevo si todo
se vuelve a derrumbar
soñar con encontrar otro amigo
o un desconocido para que ya mas
continue a serlo
o con aquel amor de juventud
que aun hoy consigue emocionarte
y le das las Gracias, le deseás Buena Fortuna
porque gracias a él supiste lo que es
sentirse bueno el inicio de este viaje
soñar con la belleza eterna que cambia
cada dia con el semblante de los niños
soñar con el bien la verdad y la justicia
sin martires ni santos ni profetas
solo Hombres obstinados en soñar

2011-10-10T16:31:00.001-03:00

Cumplir con gestos
en cierta medida honestos
de sociabilidad
no te eximen de esta ambigüidad
de estar en un sitio sin que nadie
te haya llamado
y decides hablar sin defensas,
se diría con el corazón
mas luego optas por una coraza
para que todo sea común
con el reir de los presentes
y te dejas llevar por el goce
de un encuentro social
pero al final cuando sales
a la espesura de la noche
tan fría de luna y silencio
te das cuenta que todo fue
y será en vano, que vivir
con los otros te hace
de alguna manera sentir
que seas, no digo falso,
pero sí incompleto, a mitad
pues quedan colores lavados
de vivencias que no lograste
expresar en esa charla con ella
y entras de nuevo a la fiesta
con su luz de dia ficticia
y se te antoja que son todos felices
al tratar cada uno
convencidos y sin dudas
explicar lo que no es necesario
¿Será por eso que parece
que nos sentimos tan bien?

2011-10-04T18:54:00.001-03:00

No pesa nada lo que está afuera
ni menos ella que hoy volvió
a sacarse los aros y su zapatos
Unos tintinearon sobre la mesa
y los otros obedientes aceptaron
el abandono quietos y desalineados
Esos sí que pesan
no quien los lleva
y me sentí mas liviano sin saber porque
ya que no me liberé de nada pero
sucede que quisiera poder ser tan ligero
como ella y no llego a entender
cómo es que yo que soy mas pesado
gire alrededor de ella
y de sus aros
y de sus zapatos
mínimas desnudeces que prometen
la felicidad en la ternura...
que después no desvanece
pues al igual que el pensamiento
no pesa nada.

2011-08-19T18:42:00.000-03:00

Caricias

Recorro con las yemas de mis dedos
la geografía vívida tibia y dura
de tu frente
deteniéndome al borde del abismo
para mirar abajo
hacia tu centro
con vértigo esas bocas
de la cual desbocan
palabras que destruyen y remueven
lo que está quieto
pienso que es amor
principio y fin de esta constancia
que no tiene ningún sentido
y realizo el salto a tu mentón
quedando en él a mala pena
en equilibrio
indeciso si alzar el vuelo
o volver atrás a iniciar un nido
caricias mitológicas de un presente
cargadas de ternura sin palabras
pues no hay nada
que pueda explicar
lo que por vos yo siento

Como animal domesticado

2011-08-14T12:32:00.002-03:00

Me empujaba el hambre
me empujaba, y su carnicero vocablo
deglutía las ceremonias del vientre.
Ánforas de leche eran los senos,
dispuestos como grifos sobre un lecho de hambre,
mi hambre, el hambre de todos mis hijos.

Como niño ciego escaló mi lengua
geografías imantadas -mi lengua-
de norte lácteo, de pulcros picos níveos;
geografía de casta inmensidad -y su piel-
manual acelerado sobre cómo llegar al cielo.

Como hombre, como animal domesticado,
vuelo a saborear la luna
y todos los dioses conmigo –también domesticados-
moran en su geografía.

Llovió entonces sobre las bocas
manantial blanco de espuma –dulce lluvia-
la lengua –mi lengua- sintióse diosa,
el dios Baco bebió de ella -dulce lluvia-
y su vino se hizo espuma de leche roja.

/ Tanto fue el cántaro a la fuente /

Fuera de los cuerpos el alcohol,
la leche agriada, los senos decapitados
y la lengua –mi lengua-
Baco murió esa noche alcoholizado;
mis hijos se fueron tras otros senos
y mi hambre cerró el grifo de sus ánforas.

De nada vale, de nada -por su piel-
ser apenas un ciervo de su vientre.

Códices

2011-08-14T12:26:00.000-03:00

Para plagiarte tal cual entonces,
he masajeado la memoria de anaquel
junto a los códices de un alfabeto blanco;
he aspirado a más como un brote tierno
ansioso de savia y humedad de barro.
No respondieron los pies al escribirte
y se quedaron quietas las palabras de amor,
entumecidas de ignorancia.

2011-08-14T08:15:00.001-03:00

Cuando las preguntas no sirven a nada
y pronunciarlas te menguaria la entereza
de lo que eres y de lo que no eres hoy,
en este momento de abandono en el cual
ya no te sientes, y entonces ¿que hacer?
Solo callar, y en tu silencio, los silencios,
gozar de esta, despues de todo seductora
falta de sentido y lógico hasta los tuetanos
del menester de vivir y que no si fuera por vos
además del no sentido le faltaría el amor,
bebe compañera mia y no me hagas caso
puede ser el dia y el vino, tan luminoso aquel
como oscuro y embriagante el otro
pero ves, todo es así,
mas si no fuera por vos...

2011-08-13T09:27:00.000-03:00

Talvez sea una reacción química
o una cuadratura al azar
debido al vagabundear de los planetas,
pero la cuestión es que ella ocupada
como estaba dentro de sus cosas,
hoy,
¡se olvidó de mi!,
sacó cuentas,
sumó y restó para mañana,
anotó las cosas que faltaban
dio agua a sus plantas preferidas
y mirando las montañas luminosas
pensó en voz alta
que sería hermoso caminar,
y yo contento de alegría
preparé y guardé en un bolsillo
las lecturas que más le agradan...
“Confieso que he vivido”
de Neruda.

2011-08-13T09:22:00.000-03:00

¡Ah!, que alegría es salir sin afeitarse
con las manos ociosas en los bolsillos
ver a la gente y sus manías de charlar
sosteniendo con tosudez sus razones
o a las mujeres que miran las vidrieras
solo por el gusto de soñar con vajillas
zapatos y bolsones, ¡Ah!, que alegría
detenerse en los portales,
hablar del tiempo que jamás es el propicio
o del partido del Domingo que ganamos
o perdimos por culpa de heroes o villanos,
mirar pasar a mi vecina que cada día
está mas linda y no sé si lo sabe...
pero que bochorno es ver al basurero
que me saluda y se lleva mis excesos
¡Qué maravilla el verdulero!
que con sus verdes clorofila
me deslumbra con los coles de Brusela
las espinacas, las acelgas y el carnicero
que justificando su oficio deleznable
me dice que es necesario comer carne
mas no sé como consolar
a la abuela escandalizada
contra el furor callejero y el cartero
que hoy tampoco le ha traido nada
solo boletas a pagar y propaganda
¡Ah! que maravilla es tomar un café
ver a la gente cruzado de brazos
y dejarte llevar por esa costumbre
que aprendiste viviendo sin esperar nada.

Anaïs

2011-08-10T09:36:00.001-03:00

"Me niego a vivir en un mundo ordinario...como una mujer ordinaria,
a establecer relaciones ordinarias.
Necesito el éxtasis.
Soy una neurótica, en el sentido que vivo mi mundo.
No me adaptaré al mundo...me adapto a mi misma"...

Anaïs Nin

2011-07-06T17:19:00.000-03:00

¿Porqué no puedo retraerte como cuando
eras al principio? él presente es un tirano
que prohíbe verte mas allá de este instante
que es tan miserable y me deja en substracción
pues tu ternura abre ventanas al infinito
donde vuelan estrellas ¿o serán aves?
no hay horas y se deben ahorrar las palabras
sellar los labios y oscurecer los ojos
y abrirlos muy despacio en la cuenca
de tu cuello y de tu hombro y oler
oler como el primer mandamiento
y besar como alimento indispensable
para no morir para no olvidarte
pensando que todo esto pudo haber
sucedido antes, pero no, es el ahora
castigo y premio sopor y aurora
nacer de nuevo sin pedir otra cosa
que repetir tu nombre...
repetir tu nombre...
y entrar al mundo de tus sueños.

2011-06-19T16:13:00.000-03:00

A la tarde,
cuando la luz del reino de cristal
sobre la apariencia del real
comience a desvanecerse
continuaré a inventar los límites
de esta prisión con puerta abierta
al celeste de los cielos
Lo haré con palabras depositadas
al ras del suelo junto al más diminuto
grano de polvo hilo de hierba
o humilde flor
como ofrenda como ruego
en silencio para no interferir
con la opulencia de los procesos
que han hecho de mi un eslabón más
en medio de esta cadena
una neurona inquieta de esta humanidad
tibia de carne huesos deseos
memoria y una eterna espera
carcel que no es que pese poco
pero también es mi jardín cotidiano
que se abre cuando abro yo mis ojos.

Con las bocas llenas

2011-06-18T23:28:00.001-03:00

Maleducada. Bajo mis axilas
te asilas, te arropas.
Maleducada. Bajo mis uñas
te arraigas, me roes por dentro,
intrépida, indulgente. Maleducada.

Tomas los atajos,
los cincelas a tus antojos;
destajas las llanuras.
Las planicies despobladas
los pueblas de pueblos nómades,
de infantes traviesos
que juegan rayuela
hasta el cielo de tu niña,
de tu niña que lame piel de alborada,
que se desliza vientre abajo
y puebla mi despoblado rebaño:
de acertijos,
de solitarias travesías,
contando desesperadas esperas
por alcanzarme.

Maleducada al irte
por los márgenes del diluvio,
sustrayendo los restos de mí
que boyan en tu útero.
Maleducado tu pubis,
maleducado mi instinto;
sorteando los relieves,
mixturando los colores:
negro-cano, rojo –ensortijados-
entre piernas,
entre bocas lascivas,
maleducadas,
que no hablan pero gimen
con las bocas llenas de espasmos.
Maleducada me bebes:
insolente, atrevida.

Sin importar la sintaxis
-de las lenguas-
hablamos el mismo idioma,
sin errores de ortografía.

Continuación...

2011-06-03T19:03:00.001-03:00

“¿Estás seguro de que el perro no es un problema”? preguntó Tonio mientras la veía en la oscuridad menear la cola, del otro lado del alambrado, al pie de los pinos. “Ya me aseguré. Hasta le hice caricias en la cabeza, es un perro idiota, no es necesario envenenarlo” contestó al volante el Flaco que continuaba a mirar absorto más alla del parabrisas mientras repasaba todo lo que había programado para esa noche: Él y Tonio entrarían despues de forzar la cerradura de la puerta de atrás mientras Tito se quedaria afuera a vigilar con la consigna de que si veía algo sospechoso llamaría inmediatamente a traves del móvil; una sola llamada. O sea que Tito entraría ya con el número de teléfono de él en la pantalla, bastaria, si sucedia algo, que apretase “llamar” y para de alguna manera asegurarse del buen suceso de esa fase, buscó el rostro de Tito a través del espejo retrovisor. Descubriéndolo lo miró asombrado: con ira espontánea, incontenible y que explotó en una lluvia de pequeñas gotas de saliva le preguntó incrédulo a Tonio: “¿Pero tu primo... es o se hace? ¡Se pone ahora a escuchar musica con los auriculares...! ¡Pero... la puta madre!” – y ya estaba por saltar hacia el asiento posterior pero comprobó que hacerlo era tan incómodo como casi imposible, entonces le gritó: “¿Pero que mierda escuchás?”
Tito tuvo un sobresalto y se dio cuenta otra vez donde estaba. Tenía la peculiaridad de perderse inconcietemete en otros menesteres cuándo se encontraba en situaciones de tensión o miedo y ahora entendía perfectamente que antes de entrar a “limpiar” una casa no se podia escuchar lírica, la música lírica que le habían dicho que relajaba,(cosa que comprobó que no era verdad pues era aburridísima) así que buscando y balbuceando un pretexto respondió: “Estoy tratando de relajarme”.
“!Pero.. pero... y encima me toma por pelotudo!... pero a quien me trajiste como campana”- volvió a gritarle a Tonio mientras, extendiendo el brazo, le arrancaba los auriculares de la mano para ponérselos por un momento en su oido.
“!Y encima escucha esta mierda de música!”
“Ya está, ya está” se defendió Tito... “Pensaba que la música por ahi podia relajarme... es importante tener la mente clara y dispuesta... esto no es algo de todos los dias, ¿No les parece?”.
“!Basta!” le gritó su primo… Escuchame Tito”...
“Ya entendí, ya entendí... está bien, ya se lo que tengo que hacer” respondió sumiso mirando a traves de la ventanilla y tratando de dominar su miedo.
Cómo había aceptado ayudar a su primo en este “trabajito” todavía le costaba creerlo, pero siendo que era su único pariente y que además se transformó en su único amigo comenzó a tenerle una fe ciega desde el día en que fue a buscarlo al reformatorio, cuando cumplió la mayoria de edad. Se maravillaba de la comunicación que había establecido con Tonio a pesar de la diferencia de edad; mas del doble de la de él y como no queria defraudarlo estaba casi siempre de acuerdo con lo que le proponía. Pero ésto era demasiado, sudaba, balbuceaba y no conseguía ordenar sus pensamientos.

Mientras tanto ella lo miraba directamente y lo esperaba para jugar. Había escuchado el tono de la conversación y la única voz que le agradó fue la de ese que estaba sentado detrás de los otros, o sea, para los humanos, Tito. La voz de los otros, para los perros, se parecían a la de su vecina histérica. Se sentó a esperar que la discusión que mantenían acabáse de una buena vez con paciencia perruna. Después de unos instantes de gritos, reproches y respuestas medrosas se habían quedado en silencio. Tres sombras dentro de un auto a oscuras.

El Flaco trataba todavía de calmarse pero le era casi imposible pues su impulsividad lo llevaba nuevamente a buscar una manera de castigar a ese idiota que Tonio le había traído alegando que era un buen elemento, de confianza pues era su pariente, y se propuso, con tanto ímpetu que casi lo dijo en voz alta, de que luego de este “trabajito” se deshaceria de alguna manera, por las buenas o por las malas de Tito, pero se corrigió enseguida: de los dos.
Tonio, a pesar de haber estado con él en múltiples “trabajos” jamás le había inspirado confianza. Tenia ese aire de superioridad que un silencio obstinado y áspero hacia mas visible y en él infundia una especie de desconfianza, un difuso temor, un estar siempre a la defensiva, cosa que le producia aún más encono; en primer lugar contra si mismo pues se decia convencido que jamás había tenido miedo a hombre o cosa alguna, pero mas que nada contra Tonio, contra su taciturna mole magra de casi un metro ochenta, contra sus ojos siempre desconfiados, alertas a cualquier cambio fisícos o emotivos de su interlocutor, ojos a la vez tristes y desengañados. Ya desde el principio no vio de buen agrado (y como siempre se lo demostró sin decir palabras pero con gestos que lo contradecian) que él se llevase, -por ser el que buscaba el objetivo, la manera de proceder, el momento y las tareas de cada uno- el 60 por ciento de lo recaudado y ultimamente lo estaba haciendo con mayor descaro y con un silencio aún mas agresivo.

Para ser mas preciso todo comenzó aquel dia en el cual “recibió” en su casa sin que hubiesen sido invitados la visita de los hermanos Pizarro, dos que andaban en el mismo negocio, pero con mayor violencia y sin escatimar desmanes, pero por lo visto sin el éxito que el Flaco y Tonio tenían (en ese momento Tito aun no había aparecido), y recordó con malhumor que Tonio habia tenido razón al aconsejarle que no se comprara un auto nuevo, pues según él, se podia continuar con el viejo haciéndole como máximo un cambio de color y sobre todo, no llamar la atención de amigos o enemigos ostentanto un auto nuevo, pero no le hizo caso. Y había tenido razón.
Aquellos dos consideraron que los negocios de estos andaban mucho mejor, entonces se presentaron, y no le dieron tantas vueltas al asunto. Antes de sentarse sin que ninguno de los tres, el Flaco, su compañera Elsa y Tonio hubieran abierto boca, se desabrocharon los sacos, y los “fierros”, aun si disimulados no podían no verse.
El Flaco sintio que la sangre se le helaba, que la visión de esos dos fanfarrones le producían nauseas, le revolvían el estomágo en una mezcla de odio, indignación y un terror que lo tornaba más agresivo, pero se contuvo. Tonio no se habia movido de su posición desde que aquellos habían entrado; solo siguió sus movimientos sin mover un músculo: así como estaba cuando entraron, con un pie en el travesaño de la silla y su brazo derecho sobre la mesa, asi continuó.
Hacía calor en la habitación.
“No nos convidás con nada Flaquito” dijo con tono burlón el Pizarro que estaba enfrente del Flaco. Este dudó un momento “!Elsa!- gritó finalmente; “Traete 4 cervezas” Se sintió la puerta de la heladera abrir y luego la voz disgustada de ella “Aquí no hay nada... ni agua hay”. El Flaco sintio que las cosas se precipitaban con la respuesta despreciativa de Elsa que además sabía, conociendo su carácter, que no hubiera sido de otro tenor y que los hermanos ya estarían pensando que realmente no se les queria ofrecer nada; que cerveza tenía pero que su presencia, como era evidente, no era bien recibida. En el silencio se miraban, cada uno al que tenia en frente.
El Flaco decidió por un momento no decir mas nada como muestra de coraje, de no sometimiento, no dar explicaciones por la falta de la bebida como tampoco ofrecer otra pues pensó que si lo hacía aquellos habrían saboreado su docilidad y no queria verlos reir despectivos. Si tenía que explotar el motivo ultrajante de tal visita que explotara. Jamás había usado armas aun sabiendo como usarlas y dónde procurárselas pues las consideraba superfluas en su “especialidad”, malas consejeras y portadoras de emulaciones trágicas, además estaba orgulloso de que en su ambiente lo reconocieran como uno que no las necesitaba y ahora, más que nunca, daría una muestra de dignidad frente a la ostentación que hacían de las suyas, pero consideró que a pesar de que esos dos sabían que estaban inermes les importaria un bledo; todo lo contrario, conociéndolos como los conocia, impondrían su voluntad como siempre sobre gente desarmada, a través de la fama violenta que los rodeaba y por medio de sus pistolas. Con repulsión pensó que lo único que le quedaba por hacer era oir la “oferta” pero escuchó con asombro esa voz que Tonio usaba con parquedad, voz que esta vez era extrañamente, demasiada amigable y dócil; “Sí que hay cervezas... –y alzando la voz agregó- están debajo de la mesa, detrás del cajón de las gaseosas. Se oyo arrastrar cajones y tintinear de vidrios “Yo no veo nada” contestó aún mas irritada Elsa. “Andá vos” le dijo el Flaco sin dejar de mirar al que tenía enfrente. Tonio se levantó despacio. Tenía la camisa afuera de los pantalones cuando pasó a su lado. Se volvió a sentir ruido de botellas y un:
“¿Viste que había?” luego con el rabo del ojo lo vio retornar con cuatro botellas en la mano, pero también vio esta vez que la camisa, solamente de la parte de atrás, ya no sobresalia.
Colocó las cuatro botellas vacias sobre la mesa como tambien una automática que resonó sobre la mesa quedando debajo de la palma de su mano.
Se sentó.
Las caras ruiseñas de los hermanos se transformaron al igual que las miradas hacia el arma, en una imprevista inmovilidad de malos presagios . El rostro torvo del mas viejo, aun mas amenazador y oscuro, observando la pistola le preguntó qué pensaba hacer con ella.
“Pegarles un tiro a ambos”
“!Que mal carácter!, -respondió y trató de sonrerir como al principio pero no pudo- vinimos como amigos...por simples negocios... y además somos dos... no tendrías tiempo”
“Prueben” contesto. “Uno es seguro, el otro no sé”.
El menor se revolvió inquieto en su silla.
“Vámonos hermano, ya hablaremos en otra ocasión” El otro no dio muestras de haber escuchado pero se dispuso a levantarse.
“Levántensen despacio, no hagan que cometa una macana”
Ya en pie el mayor mostró las palmas de sus manos y se abrochó con lentitud el saco, sin dejar de mirarlo.
“Si, ya nos veremos otra vez”
“Estoy seguro, desgraciadamente estoy seguro” contestó Tonio.
Se fueron sin cerrar la puerta y dejaron los rastros de un perfume penetrante, que hasta ese momento no se habían dado cuenta que entró con ellos.
Cuando pasaron algunos segundos, durante los cuales el Flaco se levantó de un salto, fue hacía la puerta, miró a través de ella para luego cerrarla con llave, Tonio, que hasta ese momento se había mantenido impacible, apoyó su cabeza en la mano libre, continuando a apretar la automática con la otra, como derrotado, agobiado por un cansancio atroz y comenzó a sudar abundantemente.
“No puedo más” murmuró tan bajo que ni el otro ni Elsa, que estaba en pie en el vano de la puerta de la cocina, alcanzaron a oir.
“No puedo más” se volvió a repetir para él. Cada vez me hundo más y más. “Tengo que cambiar de aire... de alguna manera también lo estoy arrastrando, pero qué puedo hacer ¿colaborar mansamente para que otros se enriquezcan? Ya había hecho un error de jóven pero la había reparado y ahora, continuar de esta manera ¿No era volver a repetir el error, haciéndolo aún mas grave? Sintió esa voz que ultimamente había comenzado a odiar pues era la continuación y confirmación de un camino que le costaba transitar.
“¿De dónde sacaste ese “fierro?... te lo dije desde el principio que no quería tiros... ¿Me oís”? Si que lo escuchaba: a pesar de su abatimiento también hubiera juntado coraje para pegarle un tiro a ese idiota que pensaba que para robar con estilo, como lo repetía, no era necesario andar armado... era tan ingenuo como sanguíneo y prepotente.
“Sabés que después de esto no va a quedar así la cosa”
“Lo sé” respondío con su voz habitual. Elsa se acercó y le acarició la cabeza. “Hiciste bien” le dijo en voz baja. “Son dos hijos de mil putas” y miró desafiante a su compañero.

El Flaco controló la hora para luego mirar, en la penumbra del auto, el perfil de Tonio sentado a su lado y retomando sus pensamientos concluyó diciéndose que, efectivamente, las cosas no terminaron ahí y que en vez de “Dos hijos de mil putas que con tanta admiración, demasiada según él, le habia dicho Elsa, ahora existía solo uno, el más jóven, pero si bien se sabia que continuaba vivo había desaparecido de la circulación. Al otro, al mas viejo y bestial lo encontraron con un tiro en la boca, en medio del barro, con su revolver todavia en la cintura y todavía con olor a perfume barato.

2011-06-01T17:09:00.000-03:00

¿Qué hago cuándo no hago nada?
pues pierdo tiempo que también
es una manera de preservarlo
tiempo que no es mio, común a todos,
el de la espera sin valijas hechas,
el que existe dentro de cada cosa
y la carcome cuando tu la observas,
tiempo como monedas antiguas
que guardo en la alcancia de barro
de mi memoria...
barro memoria y horas
como el hombre que no hace nada
y parece que pierde tiempo.

2011-05-31T16:18:00.001-03:00

¿En qué estoy pensando?
en la placidez del dia,
después de una jornada de trabajo,
en la testarudez e ingenuidad de los árboles,
en las ganas locas de ser feliz
con poco y nada de mi perro,
en ese retiro "espiritual",
con tanto silencio y devoción
en que se meten los automovilistas,
en el asfalto que amordaza y somete a la tierra,
en el humor inestable de los semáforos,
en el abandono de los abuelos,
en las pibas en bicicletas,
en las nubes
que no se deciden jamás a quedarse,
en esa puerta de escape
para casos de accidentes
o catástrofes que es el cielo,
en que a la mañana es todo
cristal y oro y a la tarde
triste plata vieja, como cenizas
a estas noches de verano
tan claras y con estrellas
del mismo brillar de tus senos
y de tus piernas
y es así todo tan simple
que ya no me causa asombro
pues me he encariñado
y acostumbrado con la rutina
de la vida
simplemente estoy pensando
en el mañana con mis pies
de barro y zapatillas
caminando sobre este día.

La dama del armiño

2011-05-25T09:33:00.002-03:00

¿Cuánto tiempo le habrá puesto
madre naturaleza
para transformar tu rostro
en lampiño?
para suavizar tus pómulos
tornear tu mentón femenino
cual contrapeso leve y proa
de tu frente
recluir tus labios finos y tus ojos
en el silencio
que solo hablan con el corazón
...y la malicia

muchachita hermosa
en ti los ángeles y demonios
de nuestros sueños masculinos
se despiertan desorientados
gritando por tu piel
que sería un pecado mancillar

¿Cuánto daría para que tu mirada
que de celestial no tenía nada
se posase sobre mi?
como un ave, como un sueño
con la intención de cambiar
estos músculos prominentes
esta boca que devora
estas manos habituadas
a la fuerza y al engaño

y sin embargo tu ya no estás aquí

eres parte del pasado
pero la fuerza que aún ejerces
sobre mi cuando observo
todas las mujeres
es la misma, es la tuya
aunque si miras para otro lado.

2011-05-25T07:41:00.000-03:00

¿Cuánto tiempo le habrá puesto
la naturaleza
para transformar tu rostro
en lampiño?
para suavizar tus pómulos
tornear tu mentón femenino
como contrapeso leve y proa
de tu frente
recluir tus labios finos y tus ojos
en el silencio
que solo hablan con el corazón
...y la malicia
muchacha hermosa
en ti los ángeles y demonios
de nuestros sueños masculinos
se despiertan desorientados
gritando por tu piel
que sería un pecado mancillar
¿Cuánto daría para que tu mirada
que de celestial no tiene nada
se posase sobre mi?
como un ave, como un sueño
con la intención de cambiar
estos huesos prominentes
esta boca que devora
estas manos habituadas
a la fuerza y al engaño
y sin embargo tu ya no estás aquí
eres parte del pasado
pero la fuerza que me atrae
a todas las mujeres
es la misma, es la tuya
aunque si miras para otro lado.

La dama del armiño

2011-05-25T07:39:00.001-03:00

2011-05-24T07:50:00.001-03:00

Que la líquida luz azabache
de la noche y sus estrellas
se deslicen por tu boca
y me beses como dono
para que yo me salve
pero no cejaré en mi abrazo
a la nave de tu cintura
y de tu vientre mujer
estelar que jamás habló
del No Ser pero sin ti
no tiene razón mi existencia
Cada objeto que brilla
incluida la luna
lleva tu íntima fragancia
la de tu carne
la de tu alma de niña
y la de tus ojos
cuando no quieren mirarme
y ahora que desnuda
apreto tu espalda a mi pecho
puedo susurrarte,
mientras se que tu ries
mirando la noche,
que no quiero irme
a ninguna parte
que no quiero morirme jamás
sabiendo que mañana
podré olvidarme de mi
al apoyar mi cabeza en tu hombro
y quedar los dos sin palabras.

Poesia de otros

2011-05-24T04:53:00.001-03:00

Del libro de poesias “El nuevo Spoon River” de Edgar Lee Masters (1869-1950)

Herbert Nitze

¿Has pensado alguna vez
en la confusión que reinaría
si toda la gente nacida
en el arco de cuatro mil años
estuviera aún sobre la tierra?
Moises con su antiquisimo lenguaje;
Aristóteles discutiendo todavía sus ideas,
demasiado viejo para cambiar;
(¿No ves acaso una semejanza
con nuestros ilustres octogenarios?)
¡Reyes! frecuentando los bares automáticos
tratando de hacer pasar monedas en desuso;
¡Los Cruzados! a rememorar épocas pasadas
en las cantinas junto a Ponce de León
todavía en busca de las aguas de la juventud
y a fastidiarnos con las cauciones a pagar,
provocados por la ley del Poco y Nada;
Roger Bacon tentando de producir oro;
y que decir del hombre de Cro-Magnon
que hablaría de arte y pretendería entrar
en las muestras y bienal
¡todo esto si!
y los jóvenes y los de media edad
obligados a enseñar a hombres de mil años atrás
las dietas alimentarias, ideas, sistemas monetarios,
diversión, lugares en donde habitar
¡Oh Muerte! disipadora de hojas muertas,
jardinero otoñal, que limpias el terreno
para la primavera de la vida
tu eres sabia, tu eres la Naturaleza.

Poesia de otros

2011-05-23T06:30:00.002-03:00

Edgar Lee Masters (1869-1950)de su libro "El nuevo Spoon River"

Louis Raguse

Aquí yace el cuerpo de Louis Raguse,
el penalista
cuya frente prominente, hinchada de debates
fue a chocar contra el vidrio de las ventanas
de las mentalidades limitadas de Spoon River
en inquietas rebeliones
Fue un orador de la paradoja aguda
y el autor de muchos pasquines
ilustrativos de sus camaleónicas opiniones
que andaban desde Jesús a Paine
y terminaban con Nietzsche.
Fue un pesimista pero solo a palabras;
ya que vivió con los favores
de la notoriedad y el dinero.
Fue un cauto rebelde
gozando de muchas propiedades
en los alrededores de La Gran Vida.
Su piel ética era cayosa
de tanto manipulear y cobrar honorarios
De la muerte, como ateo, estaba irritado
odiandola como obra del Dios Cristiano
Fue el idolo de los corredores del tribunal
pues era simple, impuro,
con el aspecto patético, cansado como Jesús
mientras tanto su caja de seguridad
rebosaba de obligaciones a cobrar
Sabía entender la mentalidad de los criminales
Sabía penetrar en el odio de los pobre
pero aborrecia las limosnas:
Que los pobres se uniesen contra los ricos
No fue ni un señor ni un mártir
Fue un sofisticado leguleyo
Deseaba la fama, tuvo notoriedad
Ha terminado de murmurar contra la ventana
Era un penalista.

Poesia de otros

2011-05-23T05:40:00.000-03:00

Poesias tomadas del libro “El Nuevo Spoon River” del poeta nordamericano Edgar Lee Masters (1869-1950) con la introducción de Barbara Lanati de la cual traduzco solo un párrafo de su bellisima y efectiva prosa explicativa....
Dice ella...”Son composiciones breves (como mucho entre los diez o veinte versos) precedidas de un título lacónico; el nombre de un hombre o el de una mujer, o el apellido que en algunos casos alude al aspecto de la personalidad de quien lo lleva.
Detrás de cada composición un “caso” y su historia.
Son más de trecientos personajes-“personae”, desconocidos o notorios pero circunscriptos siempre en el ámbito de un pueblito de la provincia americana: ricos o pobres; idealistas o deshonestos arrivistas; verdugos y víctimas; y si son víctimas, lo son por la propia incapacidad de realizar inversiones seguras en areas diversas: la familia, el trabajo, el pueblo (Spoon River es la América), la confianza (en si mismo y en los demás), el amor, el sexo, la justicia, la propia identidad política, religiosa, social. Todos, uno despues del otro, salen por pocos instantes (el tiempo que nos lleva leer la inscripción de su lápida sepulcral y el escuchar su breve monólogo) al escenario de un teatro particular para recitar la historia “infeliz” de sus vidas, para narrar al espectador su propio testamento espiritual; el Nuevo Spoon River. América, 1924”...

El Intendente Marston

Cada intendente que me hubo precedido,
por lo menos hasta donde llega mi memoria,
fue acusado de ser un soñador demagogo
o pero aún; un estafador o un ladrón.
Pero yo igualmente me hice cargo de ese puesto
con una cierta esperanza de hacer en lo posible
todo mas bello, de dar a la gente lo debido
y poner a raya a los grandes delincuentes
como cuando cierta vez el “Ledger”
estaba tratando de vender sus tierras
para transformarlas en un parque de diversión,
¡pero se lo impedí!
luego alejé a “palos en el hocico el asqueroso cerdo
de la batea”
¿Y saben lo que sucedió? bien, les cuento:
Explotó una oleada de criminalidad
¡En las páginas del “Ledger”!
¡Cuántos malhechores, jugadores de azar
bandidos y borrachos y lugares de perdición!
La Iglesia comenzó a murmurar,
los tribunales se pusieron en mi contra,
embarraron mi nombre y el de mi ciudad,
me liquidaron por haber vencido,
y es todo esto un juego de bandidos
amigos mios,
un juego que se llama Democracia.

2011-05-22T16:45:00.001-03:00

Todas las guerras a norma de arte
comenzaron con la mano derecha,
que es el sentido de como gira el mundo,
con ella nos escandalizamos
y prometimos venganza,
amenzamos a su vez,
y aseguramos dias nefastos,
advertimos,
acusamos,
y sobre la mesa,
con la mano derecha,
se deshacían los pactos,
dando inicio a las hostilidades,
con ella elegíamos
las huestes mejores,
uno a uno,
los armábamos
y con la mano derecha en el pecho,
apretón o saludo a la sien
partían y después,
se contaban los muertos,
heridos, mutilados, desaparecidos
y se anotaba con más fuerza
los traidores fugitivos,
se daban medallas y palmadas,
y luego, cerradas las puertas
de un gris gabinete
se escribían los anales
con lujo de detalles de todas
las guerras gloriosas
y la propuesta de hacer una estatua
al caudillo de turno que a caballo
o a pie, con la mano derecha
señalaba el luminoso horizonte.

2011-05-21T14:51:00.003-03:00

Los caprichos del cielo
tienen el contorno inesperado
de las nubes,
quietos volúmenes en convulsión
en eterno viaje
ellas también pasan y nos dejan
empujadas por el viento
que no quiere motas blancas
ni vellones de algodón
en el jardin de los mortales
mas no sabe ese anciano silvón
que en las nubes buscamos metáforas
para reemplazar nuestro lenguaje
arte abstracto, escenas de terror
con tenebrosos castillos suspendidos
en el aire, mariposas monstruosas
que despues de amenazar se evaporan,
amores que corren detrás de otros
que no quieren ser amados
y al final
a todos se los lleva el viento
¿Qué sería de nosotros sin las nubes?
nuestra parte derecha del cerebro
no tendría dónde ir a revolver
y encontrar motivos para imaginar
otro modo de vivir, sin peso
mas puros pero
amando aquí con raíces
en la tierra
y añorando lo alto con alas
en las nubes.

2011-05-19T16:21:00.001-03:00

Fragilidad y desarraigo
al observar los colores de las formas
de otra forma concebidos
al oir el desgano la pasión o desapego
en los acordes que no duran
casi nada
Ver y sentir se me ocurre que serían
la razón de la existencia
peso poco, sé que nací
pero nunca a la hora que me iré
y sin embargo continuo
a esperar en el mañana mas
quisiera sacarme las escamas
de todo lo aprendido
pues a partir del pasado
es imposible imaginar otro futuro
que desearía que contuviera
por lo menos
estos mismos cielos y preguntas
y no es fácil aceptar que somos
un punto una nada de esta humanidad
que continuará a transformarse en sucesiva
extracto sobre extracto
siempre viva sobre todas las cosas muertas
¿Pero porqué estoy escribiendo todo esto?
si te veo mujer con tus plantas y con tu fe
que no sabes que posees y expresas
sin dogmas pero con el rito de tu cuerpo
de que nada es inútil
y esperamos aunque no llegue
jamás un beneficio.

2011-05-17T15:48:00.001-03:00

Ya ni asombro me causan
porque al final también yo
soy uno de ellos, polvo
reflejo de sueños inquietos
pero no creo que a Dios
se lo pueda definir
con palabras humanas.
HUMano... de HUMus
HUMilde origen con ganas
de cielo y granos cercanos
al número cero
¿Amor infinito?
pero si veo un universo
que viaja sin rumbo cierto
sin ser jamás mañana el mismo
y mi cerebro que tiene miedo
de que perezca su obra perecedera
y es por eso que se encierra al oscuro
como un déspota en su castillo
de huesos creyendo que es el final
de una obra perfecta y no acepta
que todo se transmute y cambie.

2011-05-17T15:26:00.001-03:00

Podré decir todo lo que quiera
sobre esta vida, darle la espalda
mostrarme huraño y gruñir por lo bajo
pero sigo embrujado y tieso
con la fina filigrana de plata
que son tus aros
y que por fuerza y gravedad terrenal
me señalan tus senos cercados
por un escote injusto y avaro

¡Y esta fiesta de la vida
que continua al infinito!

chisporrotean el vino y los amigos
y tu hablas, ries despreocupada
al compas de tus pendientes
que deslumbran como tu cara
en el tumulto de la casa en cumpleaños
y tengo miedo de perderte
por culpa de tu alegría
que te olvides de mi
y de mi desconcierto
cuando estás a mi lado
y no sé que decir.

Crecimiento (Final)

2011-05-09T18:21:00.001-03:00

Llevaba solo cinco minutos en él pero parecía que el autobús no llegaría jamás al parque debido al continuo subir y bajar de pasajeros, tan ensimismados como también silenciosos.
Cada detención le parecía interminable.
Era un círculo sin solución de continuidad; la frenada, el resoplido del aire comprimido de las puertas, el ascenso de pasajeros, el descenso, otro resoplido, el arranque, el boleto ¿De cuánto? ¿Adónde?...
Y comenzaba otra vez.
Esto le parecía claustrofóbico pero más grave y penoso era el resultado de su certidumbre de que ignoraban que él iba a su encuentro.
Cierto, no podían saberlo, era lógico, pero cómo –se interrogó nuestro amigo- un sentimiento tan imprescindible podía pasar desapercibido?
¿Acaso no veían su rostro feliz? ¿Y el ramo de flores en sus manos? ¿No se habían dado cuenta que apenas cabía en el asiento mientras que su cabeza casi tocaba el techo del autobús?
¿Es que jamás habían estado enamorados? Y si lo estuvieron por lo visto ahora ya no lo estaban más (Aparte esa muchachita que se asombró y le sonrió ruborizada al ver su ramo de rosas y su cara).
No concebía que un sentimiento de tal amplitud pudiese finalizar sin dejar rastros visibles en quienes lo habían experimentado, que en el caso de esos pasajeros podría haberse manifestado, -para dar fe de que alguna vez habían sido verdaderamente, inmensamente felices-, con una gran sonrisa, o con deseos de saludar a todos, especialmente al conductor, dar la prioridad a ellas y éstas a su vez responder con una gran sonrisa.. ¿Y porqué no? Entablar un diálogo emocionante, o simplemente preguntar a las madres por sus hijos, a los hombres por lo qué les gustaría hacer en vez de ir o volver del trabajo, a las abuelas por sus nietos y a los pibes por el juego que más les gustaria jugar.
No, no podia ser –se dijo- se negaba a considerar que el estado en el cual se encontraba podría tener alguna vez una conclusion tan gris y desapasionada como intuia en los casuales viajantes.
Los observaba y llegó a la conclusión de que para los pasajeros, ¡Él no existía! o simplemente lo veian como a uno de ellos, algo inusual y exótico debido a su rostro y las flores, pero otro pasajero mas.
O tal vez, mucho más peor aun; que por efectos de ver tantas series y films, y leer tantas historias de amor, estos ya estaban aburridos y hartos de comprobar los muchos y repetidos estados a los que reduce sus victimas el amor, desmotivándolos para crear y creer en nuevas sutilezas y variantes.
Sobre el amor parecía que se habia dicho todo y mostrado todos los posibles desenlaces, o sea que no había más nada que decubrir o más nada para asombrarse, ¡Pero lo que ellos habían visto y leído eran puras fantasias, mas lo que él sentia en ese momento era una angustia asfixiante.. pues el autobus continuaba a detenerse.
Pero finalmente pudo descender, pero antes de encaminarse hacia el parque observó como se alejaba ese autobús repleto de amores truncados, inconclusos, desvahídos, pero que sin embargo llevaba como semilla en letargo, aunque expuesta a las mismas insidias, esa muchacha que le había sonreído al observar su rostro y su ramo de flores.

El parque, después de la lluvia, olía a resina de pinos que un brisa sin brios, junto al perfume de ella le dio la dirección exacta de ese banco en el cual estaba sentada... y esperaba,
un banco de madera gastada, un poco vetusto e inclinado, pero todavia noble, que una vez fue seguramente verde y tenía mas tablas
y sobre las que quedaron amores ignotos y manos de hombre habian grabado (¿Cuándo? ¿Ayer?, ¿Un año atrás?, ¿Al inicio del mundo?)
Palabras,
Profundas,
Hirientes en el vegetal inerte,
Palabras seguras, dibujos eternos para desafiar a la muerte
y a la pasajera presencia de estos cuerpos que desean,
para acariciar de alguna manera a la vida, estar juntos...
hablar de todo... y callar por nada...
El parque no era el paraíso ni la felicidad, mas bien era su antesala
pues ella no era ni pequeña ni grande, simplemente era una mujer
de blusa, pollera y cartera,
y el tampoco sabía que era un gigante
y por arte de magia se le borró la absurda idea
de que no estuviera a su altura, todo lo contrario,
se sentía más desválido que nunca,
sin saber que decir, sin saber por donde empezar...
Muchachita, no lo hagas por mi, pero.. ¡Dále una mano!
¿No ves que está por quedarse mudo?
¿No ves que sus ojos recién han nacido?
¿No ves que si no sos su ancla esta brisa ligera lo lleva?...
Muy bien, así esta mejor, reíte con un atisbo de burla
pues a él le encantará hacerte reir, hacerte feliz,
ser tu payaso.
Chao, buena suerte. Ha sido un placer conocerlos.

FIN

(¡Finalmente lo he terminado querida Ceu!, ha sido todo un esfuerzo. Espero que te guste (y les guste a los posibles lectores) y si no, no importa, todo sea por el gusto de escribir... imaginar algo nuevo, mejor... y continuar a aprender. Un abrazo y gracias por el espacio que me das).

2011-05-05T17:29:00.000-03:00

La tragedia de la vida
se transforma en alegria “sui géneris”
en ese gato desgreñado y vagabundo
que llegando la primavera pone en práctica
emboscadas y caza acumulando grasas
para cuando se presenten tiempos magros
y por lo menos mantener en buen estado su pelambre,
y todo le cae bien mientras satisfaga su hambre
recurrente, saltamontes, ranas y ratones
pero mas que nada los pichones, pajarillos
que han caido de sus nidos porque están de mas
excesos, producción ciega y castigo
para los mas débiles e indefensos
no preparados con la osadía y prepotencia
con las cuales la naturaleza distribuye
al azar.

2011-05-04T18:09:00.001-03:00

Como a nidos las galaxias se parecen,
las hay como sombreros;
algunas son nebulosas
que no se sabe lo que son
otras con un huevo
en su centro primigenio y luminoso,
y todas que se mueven rodando
en espiral,
perezosas en su andar
con sus colas en retardo,
perdiendo estrellas y sistemas
concéntricos de soles y planetas,
ahí,
en donde nosotros estamos,
al final, los últimos
que casi nos caemos
pero nidos siempre son.

Poesia de otros

2011-05-04T17:20:00.001-03:00

MOMENTO

Mi fa paura questa giostra di sentimenti
che ho nel cuore
(scrivo tante poesie, e forse troppe);
è un’ansia del cuore l’incapacitá di vivere,
senza avere una verità. Allora non ci resta
che la fede, ma si ha paura di averne una
e di non potere piú averne altre, per sempre.
Perché la fede è una scommessa con se stessi.
Un giorno morirò. Forse domani.
“Quello che conta è avere sentimenti”.
Forse domani,
forse nel mare,
forse in questo
momento.

Me da miedo este girar de sentimientos
que guardo en mi pecho
(Escribo tantas poesías,y tal vez son demasiadas);
es una ansiedad del corazón la incapacidad de vivir
sin tener una verdad que me diga que estoy en lo cierto
Entonces no nos queda otra cosa que la fe,
pero se tiene terror de tener una sola
y de no poder tener jamás otra
Porque la fe es un desafio contro uno mismo
Un dia moriré. Quizás mañana
“Lo importante es tener sentimientos”.
Talvez mañana
talvez en el mar
talvez en este momento.

MISURE

Attento ai passi falsi
e allo scalino;
guardati attorno
con circospezione
e lascia sempre chiuso
il finestrino.
Non fare il passo
piú lungo
della gamba
(conosco tanti
che sono cascati)
e no mettere il carro
avanti ai buoi.
Evita l’invidioso
e l’arrogante,
quello che emerge
e la portiera aperta.
Calcola bene il tempo
e la distanza:
la vita
è una questione
di misure.

MEDIDAS

Atención a los pasos falsos
y a los peldaños;
observa a tu alrededor
con circunspección
y deja siempre cerrada
la ventanilla.
No hagas el paso
mas largo
si tu pierna es corta
(conozco tantos
que se han caido)
y no metas el carro
adelante de las mulas.
Evita el envidioso
y el arrogante,
aquel que emerge
y la puerta abierta.
Calcula bien el tiempo
y la distancia:
la vida
es una cuestión
de medidas.

Isabella Sordi

2011-05-02T18:18:00.000-03:00

Este cielo que es unicamente celeste
para nosotros descompuesto por la
escala de los grises hasta el blanco
de las nubes es verdugo y hacedor
de tormentas y tormentos como los
capullos ásperos en espera del dolor
de las mariposas y de las madres
que devoran lo ya nacido con la cadencia
de la Sarabanda de Haendel
y en cada gota-nota que arroja, estilizada
transparente y frágil siembra verdades
que no duran más allá de esta tarde
de pereza prometedora de noches,estrellas
palabras y frases no realizables en la dura
corteza que registra y es mi craneo programado
para aprender y no morir de goce por algo
que no comprende...
Pero yo se que tu me entiendes pequeña
porque eres como el amor culpable
de que sea la meta del viaje de este universo
que continua a regenerase con la indiferencia
de los sabios que no tienen en cuenta el porvernir
el porpasar el porestar...
¿Y no piensas que es el arte
la conciecia de lo infinito?
sin razón
lo infinito en vos tu razón sin voz
muda inexistente atenta solo a los sonidos
de tu corazón que vibrará mientras vibren
las hojas de los árboles que hoy mas que nunca
junto con la brisa que arrastraron las palabras
dichas al azar a un pasante
me han hecho desear ser algo mas
que este cuerpo ambulante que no sabe
estar quieto y ha aprendido para calmarse
mirar hacia lo alto

Crecimiento (4)

2011-05-01T16:15:00.000-03:00

La importante cliente era una elegante y bronceada señora sobre la cual las joyas con su tintineo daban ese atractivo encanto sonoro de lo pasajero, mas su voz queriendo ser meliflua era casi de fino acero, o por lo menos de lata, muy dulce por cierto, muy española, perfecta en su dicción aunque arrastrara mañosa vocales y se comiera las “eses”; muy envolvente, perfumada y sabedora del efecto de su privada belleza, pero segura en el alto pedestal de quien la poseia.
“¡Ah la belleza del dinero!” pensó nuestro amigo,
“También es belleza, pegada con cola, pero belleza al fin”.
Observando sus curvas, (porque no se podia hacer a menos) volvió a experimentar antiguos e íntimos instintos de ternura al unísono de un crujir de huesos que lo encogió imperceptiblemente algunos centímetros.
No prestó atención a esa modificación de su ser pero sí al hecho de que ella fuese pequeña, pequeñisima, que hasta tuvo miedo de respirar pues con su respiro de gigante bueno podría arrastrarla; pero no, la señora enjoyada y bronceada estaba bien firme clavada en el suelo con sus tacos de diez centimetros y desde ahí lo miraba al él, y cada tanto a su notorio reloj para acertarse de los minutos perdidos de su dorado tiempo.
“Le pido perdón por mi retraso señora” comenzó nuestro amigo, “sucede que desde cuando la conocí...”
La señora enjoyada abriendo los ojos asombrada hizo notar a nuestro amigo que la frase era demasiado ambigua, entonces aclaró
“No a usted, no me mal entienda...cuando conocí a...” y ya estaba por decir el nombre de la causante del retardo pero fue interrumpido por;
“Mi perro, solo me interesa saber si ayer han encontrado a mi Rasputín, un chihuahua de pedrigee, con manta y collar”
Efectivamente, el dia anterior había estado vagando, ensuciando y espantando a niños y ancianos por todo el Centro Comercial un chihuahua histérico.
Había costado esfuerzos y paciencia poder atraparlo, pero afortunadamente al final de la jornada el valioso animal, según la apreciación del Jefe de Personal, yacía encerrado en una caja de fósforos provisto de agua y alimentos con altos contenidos de vitaminas para perros, servicios estos que no hicieron mermar su ladrar histérico.
Y con la cajita en la mano, luego de irlo a recuperar del depósito, volvía nuestro amigo mientras pronunciaba palabras tranquilizadoras, tratando de aplacar su continuo malhumor perruno que no se detuvo nisiquiera cuando se encontró libre a los pies de su ama; todo lo contrario, con mas ímpetu, sabiendo que a su lado tenia a su protectora, comenzó a ladrarle ininterrumpidamente a nuestro amigo quien tuvo, por un momento, el deseo malvado de soplar, pero se contuvo asombrado al comprobar que la señora enjoyada, luego de aferrarle la piel del cuello y alzarlo hasta sus ojos comenzo también ella a tener el mismo timbre estridente de su mascota en las palabras
“!Oh mi Raspu...mi adorado Raspu!” pero la bestiesita no se calmaba.
“¿Qué te han hecho amor mio?, -susurraba su ama mientras le ponía el collar. “¿Este señor te ha tratado mal? -y lanzó una mirada sospechosa a nuestro amigo.
Y asi, con uno que no queria irse para poder seguir ladrando sin ningún motivo y la otra preguntándole por su estado de salud mientras miraba su reloj, los dos, finalmente, abandonaron su oficina.
Nuestro amigo respiró aliviado porque otra vez el amor había triunfado pero mas que nada porque ya comenzaban a ser insorportables.
Miró la hora y comprobó con alegría que no faltaba mucho para terminar su dia de trabajo y finalmente volver a encontrarla.
Respiró feliz pensando que la vida, a pesar de todo lo que habia escuchado en contrario, comienza bien y seguramente terminaría mejor siempre que haya alguien a quien amar y ser amado.

2011-04-30T18:24:00.000-03:00

Pensé que era lo mas parecido
a un paraiso imprevisto con ventanas
pero sin embargo estaba en su cocina
de ladrillos a la vista donde reinaba
el desorden de cebollas, platos y sartenes
pero a la hora del almuerzo
entre geometrias de lozas y cubiertos
comenzaron a confundirse los perfumes
de su cuerpo
con el romero
el laurel
y pensé en ese sentimiento
que nos hace manso frente a una mujer
que no deja espacio vacío sin sus flores
que da tibieza a cada cosa que toca
sabiendo reir con garbo mientras come...

y que de repente se queda en silencio

No se detendrá este absurdo mundo
mientras haya una mujer con sus flores
una cocina intima inundada de especies
...y una niña que se prueba los zapatos
demasiados grandes de su madre
y la imita pintándose los labios.

Crecimiento (3)

2011-04-25T06:57:00.001-03:00

Debido a ese sentimiento que sin saber cómo ni porqué, pero sí desde cuando le había invadido todos sus sentidos, para nuestro amigo no existía un pasado, un presente y un futuro que no hubiese sido imaginado y construido exclusivamente por el amor.
Y por culpa del amor mirando con desgano su reloj, sin ninguna preocupación, calculó que llegaría tarde al trabajo.
No se preocupaba pues no concebía la existencia de ningún ser humano que no estuviese animado por ese sentimiento; en este caso su jefe, a quien consideró uno de los mas nobles destinatario.
Como tal lo entenderia y le justificaria el retardo, y aún mas; lo habría felicitado por estar en tan envidiable situación.
Entrando saludó a todos sus compañeros sin recibir respuesta ya que el Centro Comercial estaba repleto y ninguno de ellos prestaba atención que no fuera aquella dirigida exclusivamente a los clientes.
Ya en la oficina del personal, sin esperar la invitación de su superior, tomó asiento con mesurados movimientos que la serenidad le otorgaba.
Con voz clara debido a la confianza que depositaba en todos, se excusó por el retardo con él, mejor dicho con su diminuta cabeza que apenas sobresalia por sobre el escritorio.
Le explicó lo que felizmente le había sucedido con escrupulosa cronología, comenzando desde cuando la conoció, pero a su jefe, quien desde hacía ya tiempo habia dejado de maravillarse con su esposa, ( la cual, a decir verdad, era cada vez mas pequeña, sin percatarse que también él se achicaba a medida que crecía su eficiencia en su importante cargo), lo escuchó al principio con actitud distraída pero severa, sin dignarse a mirarlo, pero ya a mitad del discurso comenzó a abrir cada vez más los ojos y al final de la explicación, bueno, no pudo dar crédito a sus oidos.
De repente sus manos se habían crispado, sus mandíbulas endurecidas y sus ojos comenzaron a formar una fisura por el esfuerzo de focalizar con mayor precisión y tratar de fulminar a su insólita víctima.
Consideró incrédulo, solo por un instante, que ésta le estuviese haciendo una broma, pero descartó subito tal posibilidad pues el extraño que le hablaba había sido, hasta ese momento, un modelo de empleado: pero lo que más lo convenció que delante de él no habia un marciano pero si un idiota fue su expresión: era la beatitud corporizada en el empleado de Ayuda al Cliente.
“Ridiculo” alcanzó a balbucear... “increíble” continuó en voz baja e inició a observarlo como si delante de él se hubiera materializado un prodigio inesperado y potencialmente peligroso, puesto que su mansedumbre, su innegable franqueza e inerme actitud eran contagiosas aun en las personas mas insensibles.
Pero su autoridad no podía permitir tales sentimentalimos, así que recurriendo a las humillaciones acumuladas en su persona por parte de sus antiguos superiores, trató de paralizar a su inesperada víctima inflándose muy lentamente para parecer mas gigantesco e terrorífico.
Al mismo tiempo, con un mínimo e imperceptible esfuerzo, agudizó su rostro y transformó en sibilantes las “eses” de las palabras de amenaza.
Con contenido odio shusshurró que en las shusshesshivas shituasshiones de atrasho sheria shusspendido o shenshiyamente deshpedido. Que esha eshtupidessh del amor o losh problemash con mujeresh se dejaban en la puerta del Shentro Comercial, que el Shentro Comercial no era un shentro de benevolencia.
Nuestro amigo lo escuchó sin pestañar pero algo confundido por la manera de emitir sus palabras.
Supuso que ese bilioso estado de ánimo de su superior se debía a algún otro problema, gravísimo por lo visto, y la causa no podía ser de ninguna manera su explicación, ya que esta era la más pura verdad... y se compadeció por él.
No queriendo postergar su presencia que consideró ya superflua pues estaba seguro que su buen jefe había comprendido, respondió que estaba de acuerdo con él.
Pero este abrió los ojos incrédulo y tuvo que esforzarse para cerrar su boca que habia comenzado a babear.
Con un esfuerzo supremo, temiendo que su sangre por algun lado explotaria, enroscado en su escritorio y mirando desde su posición hacia lo alto, gritó que se fuera, que en su puesto de trabajo ya una importante cliente lo esperaba y que mas le valía que resolviera su problema.
Saliendo nuestro amigo cerró la puerta con delicadeza. Se sentía satisfecho pues nuevamente la verdad y el amor habían triunfado, pero notando que el otro continuaba a aullar y gruñir, volvió a preocuparse por la salud de su jefe.

Humito

2011-04-24T12:15:00.003-03:00

Lo despertó como siempre, abriendo las ventanas con energía, despreocupada totalmente por el ruido que hacía y a èl, un súbito mal humor lo invadió, de la misma manera como invadió la luz del día su pequeña habitación, dando color y ubicación a sus cosas, pero irritado, irritadísimo deseó con todas sus fuerzas haber estado enfermo, y peor aún, ¡a punto de morir!, de una enfermedad que diese horror sólo al mirarlo.
Sí, una enfermedad que además de tremenda fuese evidente; quizá una hinchazón de la barriga desmesurada, o una fiebre altísima que lo hiciese sudar además de temblar, o mejor aún: un color morado de la cara que hubiera obligado a su madre a exclamar; “!Qué mal se te ve Popi!, mejor que no vayas al colegio, yo me encargo de avisar, pero tú quédate en la cama”.
Popi pensó que ese color morado talvez podía lograrlo con solo dejar de respirar; entonces convencido y dispuesto trató de ponerlo en práctica, pero luego de algunos segundos hubo de desistir, pues retener el aire le daba una desesperación que era mayor a cualquier estado de malhumor, entonces no le quedó otra alternativa que lloriquear ya casi sin fuerzas, sintiéndose humillado y víctima de una injusticia que sólo a él, entre todos los chicos del mundo, se le infligía. Y así derrotado se abandonó con todo su cuerpo a la última estratagema de resistencia y venganza: adoptar una flacidez que sabía exasperaría a su madre mientras trataría de arroparle la camiseta y la camisa, y después de que lo hubiese hecho, él se desplomaría hacia atrás, sobre la cama, y sentiría sus piernas que ya sin comando y en el absoluto poder de su madre, serían dirigidas hacia los... helados zapatos.
-¡Popi por favor!, llegaremos tarde a la escuela, colabora- y Popi se sintió algo más satisfecho al comprobar que su madre abandonaba esa actitud imperiosa y prepotente al despertarlo, para pedirle “por favor” su colaboración, pero continuó aún con su estratagema de resistencia y venganza, imaginándose con deleite que, así de flojo y desanimado (estaba despatarrado sobre la cama, con los brazos y piernas abiertas, los ojos cerrados y tratando de respirar lo menos posible) sería su cuerpo estando muerto, para el remordimiento eterno de su madre que jamás se compadeció de su estado lastimoso e único y menos aceptar sus propuestas mañaneras, que después de todo no eran tan descabelladas como ella sostenía: despertarlo 3 o 4 horas más tarde del horario habitual para ir a la escuela, y que además él nada se perdería en esas pocas horas de retraso al estar ausente del aula.
Pero su madre no entendía esas razones y le contestaba que después, estando con sus compañeros, se olvidaría del mal momento del despertarse, cosa que era cierto y aún más humillante; ¡que ella supiese lo que él sentiría o haría!, ¡pero ahora estaba propio en medio del despertar! e invadido de ese mal humor que lo ponía en contra de todo el mundo, especialmente de su madre.
-¡Popi, por favor! –y lo miró a los ojos que él cerraba con fuerza para no ver que otra vez su madre habia vencido.
-He hecho el desayuno, hay café con leche y mermelada, ¡ayúdame por favor!.
-¿Café con leche? -pensó Popi abriendo un ojo. ¡Café con leche con ese humito sutil y zigzagueante como un rio brumoso, que en vez de descender se treparía sinuoso hacia el techo! El despertar ruinoso tomaba otro sabor: el sabor del café con leche en una mañana odiosa y fría de otoño mientras él observaría aquel humito hipnotizado.
Con decisión se puso en pie dispuesto a correr hacia la cocina, pero de repente recordó que había tenido un sueño la noche anterior y era justo un sueño con ese humito, un humito que se transformaba en un... ¿En qué se transformaba?. El sueño era borroso, confuso... ¿En qué se transformaba?.
Su madre se asombró al verlo repentinamente colaborar con el vestir y levantarse decididamente.
- ¿Está servido el café con leche?
-Si, esperá que te pongo el delantal. -Popi, con el delantal a medio vestir, corrió a sentarse para imaginarse que ese humito como un arroyito podría llegar hasta el techo.
Se sentó y ahí estaba, infaltable, el humito. Ondulante y caprichoso, naciendo desde toda la superficie de aquel pequeño lago, tibio, sereno y marrón que era su café con leche, para inmediatamente estrecharse y elevarse en una grácil columna sinuosa.
Lo miraba maravillado. Acercándose muy despacio quizo tocarlo con la punta del dedo y luego con ímpetu, trató de aferrarlo esperando poder tener un pedazo de ese pequeño río en su bolsillo.
Su madre le espetó un "apurate" mientras se dirigía a la cocina, en tanto que en la mano de Popi sólo le quedó un poco de... ¡nada humeda...! pero en el efímero espacio vacío que se formó en la estela de humo después de su manotazo, inesperadamente, de la nada, ¡una figura de un niño apoyado en el aire estaba por perder el equilibrio!, ¡un niño hecho de humito que en el torbellino causado por la maniobra de Popi, no sabía de donde agarrarse! mientras gritaba “SOCOORROO”, muy bajito.
Popi repitió también "socorro", pero con tono de pregunta, “¿Socorro?”
-¿Qué sucede? -le preguntó su madre mientras untaba el pan con mermelada.
-¡El humito!, - dijo Popi asombrado.
-¿Qué tiene el...humito?,- preguntó curiosa la madre.
-¡Dijo socorro!
-¡Popi, por favor!, -respondió desconsolada- otra vez con tus fantasías; apúrate, toma el desayuno. -y se giró-. Popi miró a su madre, luego al Humito que también, ya mas quieto y en equilibrio en el aire, la miraba.
-¿Pero tú no lo ves mamá?, -dijo Popi al unísono con la pregunta...
-¿Quién es esa? -del Humito.
-Yo no veo nada... solo veo un niño que debe tomar el desayuno e ir al colegio... pues sería ya tarde.
-Seguro que no me ve, -asintió el Humito mirando a Popi-, la gente de mayor tamaño no puede ver las cosas pequeñas.
Popi con los ojos abiertos, muy abiertos, lo miraba embelesado.
-Es mi madre- respondió. Ella se giró nuevamente para continuar sintiéndolo hablar, pero no le prestó atención; su hijo tenía una facilidad enorme para imaginarse fantasías.
Ya ella se había acostumbrado... pero era extraño-se dijo entrigada- que éste ataque de fantasía sucediese a la mañana, cuando generalmente era víctima de la persistencia del sueño que se arrastraría inexorablemente hasta llegar a la puerta del colegio, encontrando más de una vez su epílogo sobre el banco del aula.
Popi continuaba a mirar a ese niño en pequeño hecho de humo, sin cabellos, casi trasparente como el humo, que en pie, suspendido en el aire, observaba la habitación, pero de repente, y para el asombro de Popi, con un doblar de rodillas para tomar impulso se lanzó hacia adelante, en dirección de la ventana. Y contra ella rebotó.
Gritó algo dolorido pero se rehizo nuevamente para quedar encantado observando a través del vidrio.
-¡Oh! – dijo-, el sol, ¡cuánta luz!. Y la luz lo iluminó atravesando su carita de humo, de la nariz a la nuca.
Popi quiso continuar a hablar pero la madre le acercó la taza a la boca. El olor a café con leche le hizo recordar que tenía hambre.
Ella lo acompañó mirándolo con ternura y observando el reloj de la pared. Era su único hijo y tuvo que contenerse para no levantarse, abrazarlo y llenarlo de besos, sin ningún motivo...
¿Sin ningún motivo?.
No, las madres tienen infinidad de motivos. Sólo que no lo saben pues son recónditos e inmensos, imposibles de transportarlos a la palabra, pero no les importa. Ellas podrían hablar por horas con otras mujeres, pero con los hijos no.
Bastaba mirarlos y en este particular caso, mirarlo incrédula sintiéndolo monologar con alguien que ella no veía.
Popi quería hablar pero tenía la boca llena y su madre se lo recordó alzando el índice y... las cejas en señal de admonición.
Humito, ya repuesto del golpe y de la emoción por la luz, retornó con las manitos detrás, con impulsos, balanceos y pasos de un patinador sobre hielo, pero en el aire. Dio toda una vuelta alrededor de la cabeza de Popi observando su deredor para luego detenerse frente a él, mirándolo sonriente.
-¿Dónde aprendiste a patinar?
-¿Patinar?-preguntó asombrado el Humito-!Ah, entiendo!. Tu te refieres a mi manera de caminar... es más fácil y veloz hacerlo de esa manera... y más divertido.
-¿Cómo te llamas?, -preguntó Popi apenas tuvo la boca libre. Pero su madre, queriendo entrar en esa fantasia que consideró divertida, le contestó con gestos histriónicos,
-Soy vuestra madre su excelencia y mi nombre, por si se le ha olvidado es.. Ros-mun-da...
-Mamá, por favor -le reprochó Popi,
-No, déjala que juegue, es feliz... casi niña mientras lo hace. -intervino Humito.
-No, tú, ¿Cómo te llamas?- insistió Popi.
-No estamos acostumbrados a tener un nombre-contestó Humito,
-¿Tú lo tienes?
-Claro, me llaman Popi.
-Me llaman Pooopi, -canturreó la madre divertida.
-¡Es niña, es feliz! -exclamó Humito mientras la siguió con la mirada en tanto levantaba de la mesa la vajilla usada... Y respondió desinteresado;
-Nosotros no tenemos nombre, nos hablamos directamente, sin llamarnos.
-¿Pero cómo puede ser?, ¿Cómo hacen para llamar a otro?
-Así como estamos hablando ahora, basta desear con quien quieres hablar. Popi estaba desorientado
-¿Y de dónde vienes?
-Ahora estoy algo confundido con el humo de tu bebida que es muy rica, pero creo que lo mas parecido al lugar de donde vengo sería –y mirando por la ventana la señaló- esa nube. Popi quedó aún mas desorientado,
-¿Tienes mamá...papá, hermanos? -preguntó curioso Popi.
-Imagino que “mamá” será una como esa que te mira como si fueras la única cosa que exista...Papá, hermanos, ¿Qué son?
Popi estaba aún mas confundido. ¿Cómo podía ser que un niño como ese no supiese que cosa es un “Papá” o un “Hermano”?
-Papá es el compañero de mamá. -dijo- pero recordó que su padre desde hacía tiempo no vivía con ellos. Y no le disgustaba después de todo que estuviese lejos, pues cuando estaban juntos siempre discutían.Más de una vez había hecho llorar de dolor a su madre. Solo venía cada tanto, casi con hastío y se iba enseguida pues comenzaba a discutir con ella, con el tono de las voces cada vez mas alto, el rostro de èl cada vez mas rojo. E insultaba. Y hasta a veces alzaba la mano mientras Popi lo miraba aterrorizado, pero muy a menudo habían jugado juntos y no podía entender como con èl era asi de gentil y divertido. Pero con su madre no. Con ella se transformaba, más que nada su rostro, que se deformaba. Y la insultaba. Su madre, cuando se iba, lloraba por largo tiempo escondida en el baño...
-Hermanos.. serían otros como yo, -aclaró Popi.
-Ah, entiendo. entonces tengo un montón de mama, un montón de papa y montón de hermanos.
-¿Pero entonces como nacen?
-Es algo complicado pero me parece que hay que llegar a muy viejo, asi me han explicado, y pensar continuamente lo que quieres dejar, pero estas cosas no me interesan, yo quiero solo jugar, ¿Para qué querés saber como nacemos?
-Es que... -balbuceó Popi , pero su madre lo interrumpió y viendo que la taza del desayuno estaba casi vacía se dispuso a aferrarla para llevarla a la cocina. Entonces Humito dijo alarmado y apurado,
-¡Ya no hay mas humo!, tendré que irme. Nos vemos en el próximo humo donde tú quieras que yo aparezca.
Y se deshizo.
-¡Se fue! -exclamó Popi. Su madre, decidida a no darle una atención mayor de la que se merecía, le contestó;
-Me alegro.
Mientras tomaba los cuadernos y una chaqueta, Popi le preguntó,
-Todos nacemos con un papá y una mamá, ¿No es cierto mamá? Ella tuvo un imperceptible sobresalto pues pensó que ojalá pudiese ser al contrario,
-Pues claro.
-¿Y los... espíritus de humo?, ¿También tendrán mamá y papá?
-Del momento que son...espíritus... y encima de... humo –y sonrió- pueden hacer lo que quieran, - agregando intrigante,
-Y ese espíritu con el cual has hablado durante el desayuno, ¿tiene mamá?
-Sólo una... o unas, no son dos como ustedes. La madre lo miró con tristeza.

La luz de la escalera no funcionaba y debieron bajarla en penumbras, pero a Popi esto no le preocupaba, sólo pensaba en Humito y como hacerlo aparecer la próxima vez.
-En el almuerzo, ¿Puedo comer otra vez café con leche...caliente? -le preguntó algo suplicante.
Ella sin parar de bajar escalones, pensando que después de todo llegarían a tiempo, le dijo que al mediodía se comían cosas que no se comían en el desayuno; cosas calientes, sí, pero mas substanciosas, como carne, verduras...
Cuando estaban llegando a planta baja, en las sombras en las cuales había estado esperando, alguien, sacándose las manos de los bolsillos y refregándoselas con energía, dejó de hacer cuentas de cuanto dinero necesitaba. No era tanto se dijo y seguramente ella lo tendría. Tendría que dárselo aún sabiendo que opondría razones como todas las mujeres; que el trabajo, la escuela de Popi, el vestir, el comer. Decía siempre lo mismo y era precisamente eso lo que lo había aburrido estar junto a ella. ¿Cómo podían decir siempre lo mismo estas mujeres? ¿Cómo no se ahogan en esa organización cotidiana?, además recalcarle lo que èl ya sabía sobre su personalidad; inconstancia, veleidades lejanas de sus reales posibilidades. Una profunda vanidad que bien estaría en otra persona con un poco de cultura pero que en èl, como se lo repetía su ahora ex esposa, medio hijo de la masa como ella, tomaba esa acritud ciega, sin sentido, acritud que en èl se tornaba aun mas agresiva pues su consideración de si mismo no le dejaba ver su condición.
Podría hablar todo lo que quisiera. Así estaban las cosas y no le importaba.Él deseaba continuar en ese torbellino, (torbellino le había dicho ella). Pero para èl no era ningún torbellino. Y si lo era se sentía muy a su gusto. La vida ofrecía todos los dias placeres al alcance de la mano y no, pero eran placeres a los cuales no podía renunciar. Bastaba despertarse, estar horas frente al espejo, perfumarse, luego la calle, sus oportunidades, tantas. Sólo había que tener paciencia, no dejarse atrapar demasiado por la excitación de las novedades que la ciudad indefectiblemente ofrecía. Siempre había hombres, mujeres o viejos absortos que no sabían donde dejaban sus cosas personales. O aquellos otros, demasiado ocupados en sus pensamientos como para poder controlar a su alrededor...y mujeres, risas, humo, el bar con los amigos, el juego de azar, y tiempo, tanto tiempo libre... ¡Pero qué saben estas mujeres!. Encima había querido tener ese mocoso, que digamos la verdad lo emocionó como un prodigio cuando nació pero después le fue quitando parte de su libertad... Popi. Sí. Talvez ella lograría hacer de él lo que ella quisiera.
Del costado en penumbras de la puerta de entrada se adelantó el padre de Popi, como para detenerlos. Ella tuvo un sobresalto, Popi una sonrisa forzada por la sorpresa.
-Me tienes que prestar algo de dinero – le dijo como si el tiempo que no estaban juntos y la naturaleza del pedido fuesen rutinarios, de una vida en común. Ella aferró contra su cuerpo su cartera y apretó la mano de Popi que sintió ese estrujón como el comienzo de algo grave, pero igualmente logró decir entre medroso y contento,
-Hola papá.
Él lo miró y su mirada sin emoción hacia ella se transformó en una sonrisa forzada al ver a su hijo. Le acarició la cabeza, le preguntó cómo estaba prometiéndole que un día lo pasaría a buscar para ir a jugar al parque. Popi, viendo esa disposición al diálogo de su padre, comenzó a contarle la aparición de Humito y confiado quiso deshacerse de la mano de su madre. El padre lo miró divertido y volviendo a mirar a su ex mujer le preguntó,
-¿De qué habla?
-No puedo darte nada. Tengo lo justo para todo el mes.
Poco duró ese momento despreocupado de la charla con su hijo. Un malhumor ciego lo invadió también a èl. Con violencia le arrancó la cartera sin importarle los esfuerzos de ella para recuperarla. Hurgó, y encontrando el monedero sacó varios billetes.
-No por favor, me sirven -gritó ella, abalanzándose sobre èl que con un empujón la arrojó hacia atrás. Ella trastabilló, pero apoyándose en la pared evitó la caída. Pero no quedar en cuclillas, humillada. Entonces comenzó a llorar. Popi no quiso estar ahí, ni en ningura parte. Estaba rígido y hubiera querido ser una estatua de un niño de piedra. Ver a su madre llorar le hacía sentir también culpable por su proceder cuando lo despertó. Le había pedido por favor que lo ayudase a vestirlo, y él se negó, luego le había preparado el café con leche, había reído con su fantasía de humito, pero ahora lloraba, impotente, tapándose la cara. Y continuó en esa posición por algunos instantes. Luego se puso en pie, se acomodó la falda, recogió sus cosas desparramadas de la cartera, se limpió los ojos y tomó a Popi de la mano. En la penumbra ya no había nadie más.

2011-04-24T10:03:00.001-03:00

Pesadillas, o como malos presentimientos
así surgen de repente los camiones cautivantes
con sus colores y satisfecho el conductor,
amenazan con sus moles de dinosaurios
de acero de mínimo cerebro y temible
masa muscular, dan miedo estos machazos
móviles que no obstante si no fuese
por su “semenrcaderia” el mundo se detendría
pero si abres su capot cuelan grasa
aceite y nafta, el hollín pegajoso del desperdicio
encontró su lugar en el corazón de fundición
a punto de explotar de sus motores
y el humo negro de sus caños de escape
se me ocurren las banderas de corsarios
flotando venenosas, sin tibias y calavera
estan siempre sedientos de mezclas explosivas
y son crueles cuando con promiscuidad de bosta
transportan vacas vivas o desesperados
bajo el sol ardiente de los desiertos de Africa
mantengo la distancia de ellos
no quiero hacerlos enojar y no me queda
nisiquiera el consuelo de pensar que un día
serán chatarra porque otros tomarán su lugar.

2011-04-23T20:38:00.002-03:00

se siente feo que digan que no vengan aquí
aquí vivo
ando por las calles
leo las noticias
tomo carreteras
y la gente que aparece en las fotos de la prensa
es gente como yo
se siente feo
me pregunto cómo empezó todo ésto
y lo sé
mi trabajo ese saberlo
el principio de todo tiene ya poco sentido para apagar los fuegos
son los fuegos los que arden
es el fuego el que mata y que destruye
y yo pienso en las armas
aquí no se hacen armas
las armas son negocio millonario
que prospera con las guerras
las ganancias son tantas
que no quieren quedarse sin botín
no quieren que se acaben las guerras
Criminales se arman detrás de las fronteras
al Estado le prestan para armas detrás de las fronteras
lo endeudan
tsunami de armas para mares de sangre
la crisis se equilibra con el comercio de armas
se siente feo que digan que no vengan aquí
podría decirse, en cambio, que no se vendan más armas
habría menos muertos
aunque menos ganancias con el tráfico de armas
no es el todo
pero si es una parte importante del problema
..
Preciosa Ceu.
Gracias por invitarme a este puente de palabras.
Ha sido un placer.

2011-04-23T20:31:00.002-03:00

ya se acaba el receso
los minutos se agotan
nos llamarán los pendientes de la vida
para segar todos nuestros espacios

extrañaré
esta práctica tonta de relatar absurdos
mientras que la cuchilla
guillotina las horas
de los espacios diarios

qué risa
me imagino...
fiesta de carnaval
con su disfraz de letra.

2011-04-23T20:21:00.002-03:00

Ellas se hicieron madre e hija
contaban con que el tiempo...
contaban con que el amor se hiciese eterno
El hijo cariñoso se encontró otro cariño
ellas dos se dolieron
Una tarde vino el nuevo amor
con sus pestañas moras
y si rostro de sombras mágicas
No hubo ecos
en el lenguaje sin palabras
nunca más han vuelto
juntos, no.

Se refugió en nosotros
porque a falta de frutos se huele a la semilla
Salen juntas
Se hicieron madre e hija
Duerme los fines de semana entre sus ropas
Le gusta andar descalza para cubrir sus huellas
Duele que a veces el viento no entre por las ventanas del oriente
y busque los portillos
para engañar a todos.

2011-04-23T20:04:00.002-03:00

La lluvia ayer pasó por las montañas de concreto.
Olía a humedad.
Apresurados pasos buscaban refugio bajo el techo de comercios vacíos.
Vino la brisa y se marchó.
Las nubes oscuras tan solo nos miraron con amenaza o burla
La tarde se hizo vieja
Marilú nos llamó para traer su soledad a unirla con la nuestra
Charlamos largo tiempo
había borrascas de llantos en su pecho, amenazando lluvia.
Habilidad de mujeres para eludir el llanto cuando quieren
Cuando llegó la noche, salimos a buscar un capuchino.
No hubo lluvia.
No hubo llantos.

2011-04-23T20:01:00.002-03:00

una guitarra tiene al menos seis cuerdas
una caja de madera
un brazo largo
con tantas guillotinas para ahogar las cuerdas sin que mueran
reduciendo
alargando
para volverlas tantas
que, difícil, se cuentan
maravilloso invento
que se vuelve una orquesta.

2011-04-23T19:50:00.002-03:00

nos quedamos navegando el silencio de las calles vacías
largas placas de concreto ardiendo bajo el sol
los motores de los autos parecen abejas solitarias
entre un jardín de muros
y el reloj de aquí enfrente
que marca entre chasquidos
los que falta en sus cuentas
para que todos vuelvan.

Desde la pantalla y el teclado
consumo los minutos
sin saber otra forma
de tolerar la tranquilidad
de este puerto vacío
de pasos apurados.

2011-04-22T20:11:00.001-03:00

La poesía que confina
entre la vanidad y la metafísica,
impotencia gráfica y sonora de querer
atrapar con las palabras lo evanescente
de las intenciones y la memoria...
y de frente a tal desastre nos abandonamos
a que hable el corazón,
con su tibieza independiente...

y al ritmo de su capricho monocorde
nos ofrece su tosca sinfonía interminable
obstinado en dos notas siempre iguales...

pero me despierto al mirar tus ojos tristes
cuando revisando tu juego de porcelana
encontraste un no se qué de imperfección
en el dibujo de poblados japoneses,
y callaste en el límite de la crítica
abandonando la pretensión de lo perfecto
susurrando para vos y para los platos
quién y por cuánto poco habrán pintado
esa decoración ingenua,
personas que jamás viste

2011-04-22T19:57:00.002-03:00

No te preocupes que no buscaré
tu nombre, seria tan absurdo y bello
como el existir pues estoy convencido
que te hallaré sin buscarte
y te encontraré sin llamarte
así son los amores por lo inefable
y no me digas que aun algunos de ellos
no son recurrentes y te quitan
no digo el sueño, pero ciertos momentos
en los que seria mejor olvidarlos
pues te han llevado, despacio, despacio
a hacerte preguntas que no tienen respuestas
y darte cuenta que has hecho poesia
Poesia, ella, declinada al femenino
que sin mostrarnos sus carnes te incita
a buscar lo que aun nos ha conocido
y es por eso que aun sigues vivo
y no morirás mientras exista un libro
de esos pequeños, de bolsillo
que no cuestan tanto y muchos ignoran
que son pequeñas gotas de calor
que derriten el hielo que llevamos adentro.
No, no buscaré tu nombre
tu y yo hemos existido
y basta.

2011-04-22T15:40:00.005-03:00

El verano
quiere charlar con ella
en esa lengua muda
de cortinas cerradas
y sillones de cuero

Un cirio perfumado
envuelto en aluminio
siempre espera que vuelva

Cuántas veces desnuda
mis labios le surcaron
los pliegues
los secretos
que la llenan de vida

Ella marcha y no mira
Sabe que un cirio espera
siempre existe una tarde
que vence la premura

Ecos

2011-04-22T15:10:00.006-03:00

Me encuentro aquí
derramando el cántaro
Viva quiere la letra
el caudal de lo escrito

¡Oh!
¡Preso de mis angustias
por mi encuentro con ella!
Dibujo su mirada
Desde el alma la miro

No eres tan diferente
Tienes cava de letras
añejas de cultivos
Vid entre los recuerdos
tiene un sabor amigo

Queda abierta la puerta
Corridos los pestillos
Que la frágil palabra
tienda ese eco reactivo.

2011-04-22T14:29:00.002-03:00

Somos nosotros
Antes
y después
de los recuerdos

Mito de soledades y miserias
Deja tus basureros
en los cubos vacíos
del paradigma mortal
que se ha extinguido

Cuerpo de Ola

2011-04-22T14:14:00.003-03:00

Cuerpo de ola

Cuando te amo
Cuando te hablo
Cuando te beso
Cuando te miro
soy
cuerpo de ola

Gota sonora que estalla sobre ti
Entre sal
espuma

Recipiente de luna vieja
Nido de sirena encantada
que disuelve tu llanto

Pule
cuerpo
alma

Maravillosa perla

Respuestas

2011-04-22T13:54:00.007-03:00

"Sé que nadie me cree"...

La voz de mi poeta
tiene un fondo profundo
Un navegar que espanta
Que se evade del mundo
Puerta que queda abierta
al silencio fecundo
mientras todos debaten
personajes y rumbos.

Sé que nadie me cree
de que cierro los ojos
y me vuelvo viajero
Soy cauda de cometa
o brillo de lucero

Guardián de tantas lunas
que no tienen inviernos
que no tienen otoños
ni eclipses pasajeros

Mi navegar despierta
siempre que yo lo quiero
Y si quieres respuestas...
responderé sincero
diré que estoy aquí
porque siempre te espero.

Mi Nombre

2011-04-22T13:24:00.013-03:00

inspirado en un tema de Eduardo Roberto

... "si hoy me dicen Melquíades
entiendo que es conmigo".

Fueron las voces viejas
las que me dieron nombre
entre raíz de lenguas
antes desconocidas

He llegado entre llantos
como todo despierta
me causaban espanto
los bultos y las puertas

Dominio de sonidos
que practican las lenguas
y entienden los oídos
al navegar sus leguas
mientras dura el latido
que cruza las veredas

Aprendí que es mi nombre
aunque no tenga alguno
en la eterna floresta.

Cuando hayamos partido
de esta casa al etéreo
no busques mi figura
porque debe estar muerta
no me busques los ojos
porque se han vuelto tierra
soy sólo tu suspiro
tu transitar que espera
vagando entre galaxias
entre nubes de estrellas
asumido en espacio
que transmuta a tu vera
hacia otra maravilla
con un nombre cualquiera.

Miau

2011-04-22T13:04:00.004-03:00

Es haragana

Por las noches se fuga tras las puertas
para bañarse en luna
y espumas de aire fresco

Tejados y tejados

Adora la luna
pero no se deprime si la noche sólo muestra a los luceros

No sé si duerma

La noche ofrece tanto silencio de presencias humanas
para ejercer sus recursos acechantes
tras roedores esquivos

Viene cuando aparece el sol por el oriente
cuando se abren las puertas
y nuestros pasos se apresuran
para tejer rutinas
y absurdos afligidos

No responde preguntas
Maravillosa lengua
que elude dar respuestas
emitiendo maullidos

Sabe escoger rincones silenciosos
entre sillones blandos
y objetos requeridos

Duerme

Maravillosa siesta
bajo techos aislados
y mimos merecidos

Es un peluche vivo
que se siente princesa
y presta sus favores
para vaciar en ella
ternuras reprimidas.

2011-04-19T18:16:00.002-03:00

A veces me canso de ser Eduardo Roberto
pero aúnque puedo cambiarlo en el registro civil
moriré siendo Eduardo Roberto, mestizo,
una metro setenta y pico de alto y 72 kilos de peso
de lengua española, sin defectos notorios
y lo peor es que a veces estoy convencido
que soy Eduardo Roberto pues me vengo a enterar
de la hora y minutos de mi nacimiento, el sexo
estado de salud (óptima por lo visto) y nombres
de médicos y de personas hoy desconocidas
que dijeron ser mis parientes y me vieron llegar

Pero me gustaría saber como me llamo por dentro

¿Caso azar o destino? y confieso que mas de una vez
quise ser Popeye o el gato Silvestre, Julio Cesar,
Romeo, Gagarin o el saxofonista Charlie Parker
(¿Qué mal hay en el querer volar de este planeta?)
pero tengo que seguir siendo Eduardo Roberto
Me pondré viejo con el y me llevará a la tumba
sin poder saber como realmente me llamo.

a B.

2011-04-19T02:08:00.005-03:00

Poema dedicado a mi amiga B.

Esclerosis múltiple

Qué pasmo tan mortal
Qué puerta abierta que parece cerrada
Qué sendero burlón que se atreve a esperarnos
sin platicarnos nada
Qué tarde clonada frente al muro
que mueve sus destellos
sin llevarse los ojos
al paraíso absurdo

Pálida sombra sin velo
que se vuelve mortaja
mientras todo se pudre
en el nunca se acaba.

Los fantasmas vienen
tocan las manos
derraman lágrimas
y dibujan sus rostros
con mirar de martirio.

Las palomas no vienen
las blancas
las del vuelo por sobre el campanario
las pienso en amarillo
y unas veces en rojo
con moño y con listón
y un pico blanquecino.

La mujer de blanco llega
con su trapo y su frasco de formol
y otras tantas botellas
La vida pasa y se espera
sin saber qué se espera
con las piernas tan muertas
y las manos tan quietas
mientras que la mirada
se oculta tras los párpados
como si fueran puertas

contratiempo, cerradas.

2011-04-14T16:02:00.000-03:00

La boca de la vida
invoca su motivo, su génesis
su estructura que han dado a lugar
a los hechos marginales,
la vida es una voz en falsete
que enmudece de repente
por su banalidad,
y uno con su conciencia ya son dos
junto a los hechos menudos,
el ayer de las cosas,
tus pechos, las rosas
el guijarro alisado,
el cerillo apagado,
el resto del vino,
el botón de la luz
la boca de la vida establece
inventario
y aunque todo le pertenece
observa con desconfianza de pajaro
esta melancolía
que hoy 7 de julio se ha hecho presente
sin un preciso “porqué”.

Dia de viento

2011-04-13T14:36:00.000-03:00

Y el dia se despertó con viento
después de la siesta
pues los pibes mientras dormían
soñaban con los barriletes
y en ese negocio de tira y afloje
los ingenuos sin ciencia juegan,
empatan y aprenden con la belleza
de un cielo sin nubes celeste
ancho de viento y profundo
los veo remontar y quisiera ser
como esos pájaros de caña y papel
planear soberano brillando de sol
con el pecho de frente a mi mundo
flameando con ruido constante
amenazar con caer y volver a subir
pero sin rollo de cuerda que me ate
a esta tierra de tarde para cometas.

2011-04-13T01:22:00.002-03:00

Quiero mirar con mis ojos de niño
Perseguir una nube
Capturar una estrella
Seducir a una sirena para que viva feliz en mi caja de música
Quiero pintar un arcoiris en la faz de la tarde
Y un globo de oro
Sobre la línea nostálgica de la playa
Quiero ver de nuevo los trenes de vapor dejando su huella de nube entre los cielos
Escuchar la campana llamarme por mi nombre
Perseguir al carro de helados esparciendo por los bordes de los ecos
la música de Fernando Sor
Quiero ver al abuelo dormirse entre sus libros
Y a la abuela platicar con la tarde
Con sus suaves ronquidos
Quiero ver los ojos de “El Canelo”
con su mirada boba
tan dulce y amorosa
como no mira un niño
Quiero en miradas dulces
Disfrazar tanta muerte
Tanta bestia asesina
Que disfraza sus huecos más vacíos
Con máscaras dolientes
y lenguajes de tiros
asesinando gente

2011-04-13T01:06:00.002-03:00

Amada
La tarde quiere tu perfume
Yo quiero tu mirada

Cuántas horas faltan para que venga la luna

Desde la nube
El guardián de las sombras convoca a los romances
Los tocadores de cítara escuchan los aleteos del alma
mientras tensan las dulces cuerdas
más allá de la soledad de las calles de invierno
y de las oraciones de las olas encrespadas

Los ojos de mi amada están cerrados
Sueña
Respira entre flores de nardo y crisantemo
Ignorando el llamado
que la viste de hada
cerca de las estrellas

Duerme serena
Con sonrisa de novia
Mientras los cirios lloran
su palidez extraña.

2011-04-12T03:03:00.003-03:00

Velo de lluvia.

Gota que flota
mientras se vuelve río
en el mundo de asfalto
que suplica ser polvo
para sentirse vivo.

2011-04-12T02:15:00.004-03:00

Antes del alba te vistes de azul
Azul misterio
Hojas azules con sombras azules
Nidos vacíos llenos de ausencias azules
Gotas del sereno apenas perceptibles
con transparencias celestes robadas a los sueños
Telarañas de seda azul
Mi mirada se pinta de tu ramaje estelar
mientras lejano
algún destello ocre
se asoma entre las nubes estériles de este año

En mi mirar azul
surge un encantamiento temeroso
aferrado
que se resiste a contemplar lo rutinario
que brota sobre el suelo
con su dosis de bestia

El universo rojo
cotidiano

Para Matilde

2011-04-10T17:16:00.001-03:00

Ayer de todo ignorante
ha llegado Matilde
y tendría que ir a saludarla.
(Su padre es otro emigrante,
grande, notorio, tranquilo)
y espero que al observarla
no intuya mi pedido de auxilio,
pues no debo alarmarla,
y esperemos que ella
un día tambièn, con regalos
y vestida de fiesta salga
a dar la bienvenida
a otro incauto o incauta
llegada.
Mientras tanto observaré
su mollerita que late,
sus pequeñas y rosadas
plantitas de los pies,
¡los gigantescos pañales!
y seguramente tendrá
el cordón umbilical todavía
pegado,
Beata ella que entre sábanas
diminutas y blancas comenzará
a incidir en el nácar
de conchillas dadas en dono,
¡mamarrachos!,
dibujará un ovalado sol
con rayos torcidos,
una madre toda cabeza,
un palito,
dos manos
y dos patas
ella, toda ahínco y tesón,
la lenguita de almeja asomando,
los puñitos cerrados
y de repente,
¡el llanto!.
No llores pequeña
lo frágil no se cómo llamarlo
pero bienvenida a este mundo de locos,
Bienvenida Matilde N....o

2011-04-08T00:30:00.002-03:00

más allá del abismo
de pupilas cerradas
entre piernas desnudas
adormece la falda
velo frágil que invita
la exploración deseada
incienso olor a himen
flotando en llamarada
deja puertas abiertas
al verso sin palabras

Todo cambia

2011-04-06T16:04:00.001-03:00

Es un tipazo macizo y bastante ancho
el propietario de la fábrica y me gustan
sus manos brutas callosas y sinceras
sin tanto oro
justo el físico que se adapta para uno
que anduvo siempre con fierros, fundiciones
y lata, no creo que haya querido otra cosa
ser de joven, nació tornero por el gusto
de los metales, cada cual tiene su mania
y en el galpón de su viejo, tanto tiempo atrás
fundó un pequeño imperio, y si no le erro
hoy somos casi o más de doscientos
pero se pondrá viejo y continuará a gritar
siempre lo mismo ¡Al trabajo! ¡Al trabajo!
¡El tiempo es de oro!, pero el mio es tambíen
aparte de plata escribir lo que veo
Es el que más tiene en su pueblo
vive solo para la fábrica, cada cual
con sus desvelos, va a misa todos los domingos
subvensiona el club de futbol para pagar
menos impuestos
y esperó para continuar este trabajo duro
de hombres tener hijos varones
pero le han llovido, pues son tantas
solo muchachas modernas y liberadas
Paga lo que tiene que pagar a cara e’perro
pero cuando le hablan de plata
se le erizan los pelos
Tiempo atrás cuando yo esperaba la revolución
este hubiera sido una de las victimas
propicia para demostrar en carne viva
la explotacion del proletario por la avaricia
pero los tiempos cambian
De él estoy a larga por instinto y tolerancia
y le haran cuando se muera y estará de acuerdo
una hermosa lápida, “Benefactor de su pueblo”
“Se durmió en la esperanza de vida eterna”
“Ejemplo de integridad cristiana! etc etc
y a mi, bueno..
la verdad es que no pretendo nada.

2011-04-06T03:21:00.004-03:00

Voy y vengo
La senda se me oculta
entre el rastro de otoño

Ah viejas hojas secas
que se marchan al polvo

Voy y vengo
Me entretengo en el limbo
con mi mundo de niño
que nunca se ha marchado

La charla con mis miedos
se hace larga
hasta entrada la noche

Me escoltan mis fantasmas
el rostro de mi viejo
me mira y me reclama
Se me convierte en nube
sumido entre sus magias
Quiere contarme cuentos
que nunca me contara

Cuántas neuronas muertas
del campo de batalla
se llevaron preguntas
entre dulces palabras

No lo sé
Los pasos se me han vuelto espermas descartados
diseminados por caminos y lechos olvidados
Niño
o niña
No lo sé
No sé tantas cosas
aunque los ecos me repitan
al tortuoso cansancio
Estoy aquí
reciclando las mentiras
vestidas de verdades
Qué molestas son las paredes de los cafés

Voy y vengo
Cuando vengo siempre te encuentro aquí
arrimada a mi lecho
Eres linda
Encantadora
Qué te dije
Qué te prometí
No lo sé
He soñado tantos paraísos desnudos
que podría inventar otros tantos dioses
no es eso lo que esperas
no lo sé
O sí
No lo sé

En tu mirada hay brillo
y lágrimas
Tiemblan tus labios cuando respondes si pronuncio tu nombre
Te miro
Tu alma canta salmos a la memoria
Eres bella
y en tu mirada hay un espejo
que abjura de los paraísos.

Voy y vengo
por esa puerta abierta
La senda se me oculta
tras el rastro de otoño

Miro mis manos y me parecen hojas
Todas las hojas quieren volverse polvo

No lo sé
No lo puedo explicar
Sólo espera a que vuelva
Te contaré un misterio
Las rutas otoñales
de mi esquiva memoria

2011-04-06T02:47:00.004-03:00

poemar es como el canto
sin esfuerzo
natural
como lluvia que puebla de cristales la montaña
como cascada que cae
inventando figuras
en las manos del viento

es como el beso
dejado entre los labios
en la justa medida
del intento que alienta
tejidos de romance
con las puertas abiertas

es como la voz de la mañana
entre cantos y trinos
y lluvias de colores
que desperdiga el viento
en extraños lenguajes
que no precisan metro

poemar
enjaular la erupción del momento
que lamiendo se aleja
en las alas del viento
al mundo de no vuelvas
donde va el pensamiento

hacen pum

2011-04-06T02:27:00.004-03:00

Hacen pum
y matan

Se llevan los alientos
Fugitivos
desde esas fosas huecas como pozos

Hacen pum
y los ojos derraman tantos llantos
tantos gritos
tantos corajes compungidos
entre los cuerpos temblorosos

Cuerpos mestizos revestidos de mentiras
que delatan violencia
y desprecio a la vida

Oh las armas
Oh las drogas
Oh el mercado del dólar
Oh los poderes ocultos tras el lucro

Muerte viene y cruza a las fronteras
y regresa
con su cuerpo de muerte

Hacen pum y matan
Muerte
Dolor
y furia contenida

Entre tanto
resuenan
con sonidos de gloria
los dólares que ingresan
las arcas migratorias
de la industria de guerra
de la adicción que mata
sin que se cree memoria

Hacen pum
y vuelves la cabeza
en espera de bala
como cifra de guerra

A Javier Sicilia

2011-04-06T02:07:00.004-03:00

A Javier Sicilia
Sin méritos
ni el saber cómo hacerlo.

Ay mis viejas palabras

Silencio
Sombras
Locura

mi pobre abecedario casi muerto

Y yo
en entremeses de ayunos belicosos
que buscan perturbarme y darme muerto

Lego ideas absurdas a las líneas
envuelto entre escozores macilentos
fantasmales
rutinarios de doctrinas tan absurdas...
El abrupto suspiro
me cuenta que no he muerto

Vuelvo ajenos los ojos a las calles
en busca de razón y hasta de heridas

La prostituta me habla
ofreciendo deleites
"Misticismo entre piernas"
Tan solo unas monedas
cadenas de su vida

Bebo café
Entre las páginas que ojeo
encuentro el llanto de un poeta
que llora a su hijo muerto

Dice Javier Sicilia
que su poeta ha muerto

A mis viejas palabras
Silencio
Sombras
Locura
le añado la de muerto

Triste voz de este tiempo
pusilánime
adverso.

Magia femenina

2011-04-06T01:43:00.004-03:00

...en la tarde cualquiera
con el sol de ese siempre
y esta primavera enveranada

Muerta un poco la luz
Muda un poco la calle

Dura
Rígida
Tortuosa un poco
la banca de metal viejo y fundido

Con esa lágrima lavando
algún travieso polvo
en la mirada opaca
preñada de penumbra
gravitando en el lecho de la muerte
sin nuevos paraísos emotivos
ausente de pecados seductores

La vida vuelve
Entreverada en místico perfume
y una solapa golosa y transparente
que deja libre galopar
sendos tesoros femeninos
galanos al vaivén
de unos tacones altos
con dedos fugitivos

Calle con lluvia generosa para eriales de pecho

Tarde única por los destellos rosados

Hambre que se apetece
desde labios rojizos
y un talle tan delgado que enternece

Magia
místico secreto encumbrativo
de caderas torneadas como jarro

La magia trascurre
entre pasos que marcan las distancias
Luego se queda quieto
y el vacío que queda
le dice a la pupila que ha partido

Pasa y no vuelve
pero el sabor se queda
como cuerpo de nido
en la emoción que fluye y no se muere

Yo le digo que no.

2011-04-06T01:38:00.003-03:00

“El poema no es apto todo el tiempo”

Yo le digo que no

Que la palabra bulle en el alma con ecos estruendosos

Y se convierte en hipo

En eructo

En un quejido que desgarra la conciencia colectiva

mientras la daga atraviesa los tejidos

de los cuerpos amados

Sólo ver

Sólo oler el viento

Tomar sabor al agua

Y cerrar

con un moño de luto

el libro de las letras radiactivas

Ella dice que no

Que el poema no es apto todo el tiempo

para enfundar belleza en las lejías

de este dolor humano

Yo le digo que no

Que cada letra

deja un sello de vida en el ocaso

con ecos de las voces que han partido

tras nuestros comedidos lavamanos

Supermercado

2011-04-05T16:15:00.001-03:00

Con los tiempos que corren
quizá sería mejor que al Amor
lo vendieran en el supermercado
garantizado por sesudos especialistas
de que ha sido cuidado con celo
verificada la buena estirpe y el potencial
de su semilla, vigilado su crecimiento
al amparo de toda insidia, malas hierbas
como asimismo envidia codicia y vanidad
y por cierto la fecha de vencimiento
así por lo menos estaré seguro
de mi sentimiento pues con tantas ofertas
de amor por las cosas pasajeras
a veces me siento desorientado.

Sin nombre

2011-04-04T16:49:00.001-03:00

¡Esta hecatombe de las
horas cotidianas!
como los cuadros de Dalí,
que nos entregan raices
que a la mínima brisa
se desarraigan y quedan
deformados relojes mancos,
estatuas que jamás nadie
cinceló,
vigilia y observar de sueños,
de materia que se plasma
en otro lado,
no aquí.

En el metro

2011-04-02T17:48:00.000-03:00

La situación era bochornosa dentro del metro con su traqueteo, repleto de personas que ignoraban que movías, cuando hablabas, imperceptible, el dorso de tu nariz, curva flexible deliciosa que más que curva era recta tirada con mano temblorosa y delicada, de la punta de tu nariz a la base de tus ojos, muchachita celestial de los cabellos recogidos hacia atrás, que con un golpe de cabeza decidido enfatizabas el mensaje a tus amigas... con tu nariz pequeña ...y el traqueteo... con tu fila de dientes bajo tus labios despintados, semplicidad de la belleza, como tus manos, una que apretaba los libros del colegio, y la otra, la otra, ¡madre mía! en el pasamano cercana a mi nariz. Seguro que el tiempo se habrá hecho traqueteo y me arrepiento de mi falta de audacia y de coraje pues hubiera querido, estaba por hacerlo, te lo juro, decirte, -Perdona, ¿Pero sabes que mueves con gracia el dorso de tu nariz? (Pero no era posible pues las narices carecen de músculos retráctiles), ciertamente el movimiento era imperceptible, tal vez idealizaba, o tal vez era el traqueteo que se detuvo y desapareciste riendo aun haciendo gestos en ese mar de gente que te robaba, pero sucede que a veces la soledad de la mente te alucina con visiones que solo existen y toman consistencia en los recuerdos de un metro y su tran tran.

Todo

2011-03-31T15:58:00.000-03:00

Me conformaría con saber
que lo que tuvo unido a mis átomos
y mis moléculas sosteniéndo en pie
mi razonamiento sea lo mismo
que mantendrá ligada la extructura
de futuros vegetales, de inocentes
animales, víctimas o depredadores
y ¿Porqué no? hasta de minerales
que despertaron la maravilla y la codicia
o una flor ignorante de su belleza,
o participar en las aguas impetuosas
de un rio, esperando ya hecho mar
el vapor, las nubes, la nieve o la lluvia
Por supuesto que no podría echar de menos
a mi intelecto, mi ego, mi razón y mi conciencia
que han sido instrumentos como los pies,
como mis manos, talvez innecesarios
probablemente crueles, seguramente ambiguos
al mostrarnos la belleza sin razón de la existencia.

Confianza

2011-03-20T14:09:00.001-03:00

Una confianza infinita
en la especulación por la eternidad
de una bacteria
en los sudores acres de la transpiración
de una multitud vociferante y en delirio
por un solo de guitarra
en la espera de algo más del taxista
una confianza infinita en la apatía
que al final envolverá
a los nuevos soñadores
en la esperanza sin razón de las pasiones
en la paciencia insomne del amor
por la existencia
en la inocencia de los niños
trasvasadas en los hombres
una confianza infinita en mis tripas
en tu craneo en tu vulva
y en el falo
una confianza infinita en la angustia
por el arte y la belleza escurridizas
en mi perro que solo espera que esté a su lado
para verme y olerme como soy
una confianza infinita en tus manos
que dan vida a todo lo que toca
y hoy han surcado otra vez distraídas
mis desconocidos cuerpo y rostro
condenándome al desamparo
una confianza infinita en la confianza
de los demás.

Secreto

2011-03-17T12:46:00.001-03:00

Que ignorante y hermosa
es mi vecina,
casada, con dos hijos
cuando pasa en bicicleta
sin mostrar más allá
de sus rodillas
Hoy se ha puesto los calcetines
que más me gustan
y se le caen desobedientes
hasta la mitad de sus tobillos
A la mañana la veo
con su energía femenina
sacudir sábanas, alfombras
frazadas y mordiendo broches
colgar la blanquería
pero hasta ahora no he podido
y cuanto me gustaría
poder ver su ropas íntimas
(al máximo he visto sus pigiamas)
Ignorante digo porque no sabe
que desde cuando la vi
le juré amor y fidelidad eterna
mientras viva en este barrio
He sido su marido secreto
más devoto
Con ansias la espero
que vuelva de las compras
solo para verla
y me desespero con los gritos
de impotencia a sus cachorros
¿Pero sabrá que existo?
Yo creo que si
pues una vez estuve
muy cerca de su cuerpo,
de sus ojos, de su misma boca
en la forma de su pibe
que una tarde vino
a buscar la pelota caída...
en mi jardín.

Zoológico maravilloso (En la playa)

2011-03-13T13:53:00.001-03:00

El bípedo lleva su cachorro
a horcajadas,
desnudo, piel con piel
en el verano junto al agua.
Ese cuerpo pequeño necesita
de otro cuerpo, y en cambio regala
el calor de su pubis, de su pecho,
cabeza, corazón y sus manos
diminutas que se aferran desesperadas
a las otras bajo el líquido
por el terror innato
a esa placenta desmesurada.