miércoles

Mujera

Mujera

Soy Mujera de universos interiores, plena sin castidad;
amante paralela de quien traspase sin cordura el mundo sexual...

Visionaria y sublime soñadora, jamás utópica a la inventiva;
exploradora del ingenio perfectible, capacitada sin fatuo
para encontrar el misterio en cada cosmos, As al trayecto,
siempre sensual, luciendo mi clítoris calificado boreal…

Advertido entre la vía láctea dejo mi penacho alegre
porque es la insignia de mi blanca, brillante alma guerrera,
donde se evidencia mi fértil vientre marcado en las estrellas.

Soy Mujera sin gravedad, jamás endeble; ungida al triunfo,
no menguo ni al cruzar la luna, dilatando mis pupilas al desafío…

Me careo a Júpiter y sus astros para librarme de fuegos,
encomendada a ser agente a porte del amor y sus duelos;
soy tan grande Mujera que no desvelan mis pasos
esas elipses encarnadas por ser todas de un mismo dueño
y me libero entre besos orbitados al hueco de mi ojo dominados.

Mujera, que discurso de leyenda, al caos enmienda calma
pero en el sexo a turbulencia es dialéctica mi bélica demencia…

Insólita Mujera que ama sexual, expectante e inmaterial,
levito de orgasmos ante pasión universal a soltura,
haciéndome largos lazos con los rayos de los cometas sin figura
para dejar marcadas mis huellas al paso de cada planeta
hecho hombre a mi deriva, hechizado animal de fina montura,
donde cabalgo a placer ante las mayúsculas de mi nombre:

M U J E R A

martes

Sin hojas



Sin Hojas

Las ramas perdieron hoy sus últimas hojas
El viento sur sopló con intensidad
y el frío todo lo cubrió
¿Qué no pasa lo mismo,
con algunos, según pasan los años?
Las ganas de estar vivos pierden
sus señales apagan
Aunque sus órganos funcionan
no los usan
dejan de hablar/desear/amar
el agudo y penetrante paladar pierden

beben pero la bebida no surte efecto
ni el cuerpo de una bella dama
ni el paisaje ni el bar
Se pierden.

Y quedan como esos árboles
hasta la próxima primavera
Y a veces esa estación no llega más
Se quedan varados,
atrapados/ en puertos abandonados
como ballenas sin guía
Pesados de mover, sin motivación alguna

Sin el primer paso
para qué pensar en el último.


sábado

En el caos *




















En el Caos,


las palabras fingen ordenar
lo que el filósofo cree entender;


el desorden pretende plasmar,


y el artista quiere expresar.


Su esencia es transgredir
toda norma pautada;


liberar esa fuerza encarnada...


latir.
Latir


y en la continuidad
ser el quiebre, el clavo,
la piedra, la cadena rota,
el alambre de púa cortado,
las esposas abiertas,
la jaula sin puertas,
la esencia sin fuente,
el río que fluye,
el cuarto creciente
apuntando al Oriente;


el amante que instruye
y en su arte destruye


el fuste,
la impotencia,
la soberbia,
la violencia,
el odio;


poner en evidencia
la carencia.


Autoridad suprema.


El caos es para pocos,
aunque muchos
vivan
creyendo que dominan.
Pasan por cuerdos
y son indignos locos
poderosos,


y siguen...






* publicada en MP. 29/04/09, 299 lectores, 27 comentarios

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