Vieja

Ciega...

Los murmullos son fantasmas atroces

voces sin cuerpos que se desvanecen como tarde,

de qué sirve mirar tras los ojos sin sombras

si no hay rostros que alegren entre los que están vivos.

Hábito viejo de estrangular el cigarrillo

mientras la brasa se deleita con la hoja,

y la mente mira en sus adentros

esas calles repletas de domingo

y los colores prendidos a las faldas.

Espera que se espera y no se cumple.

Tardío navegar que no se antoja.