Amanecer urbano

La mañana viene reventando como tsunami luminoso,
olas de cantos sobrevivientes despiertan y hacen vida.
Quien dice que la muerte llega con el asfalto poco sabe,
quien dice que nos estamos muriendo entre desechos sólo alerta, en su miedo,
ese eterno temor que tenemos de volvernos porquería.

La mañana viene, y sus rayos palpitan luminosos, revelando un horizonte extraño:
viejos vidrios se prenden de las paredes nuevas, ocultando en sus cuerpos, los viejos campanarios. Quizá enmudezca al cobre encampanado, en su llanto de viento, rompedor de silencios para llamar devotos al sagrario, donde la misa espera, y el universo surge, entre cantos de ruedas y bocinas que luchan con las prisas cotidianas.

La mañana viene y su intento no espera,
hay que escribir las horas en la mente,
hay que llevar los sueños a su encuentro,
los sueños tan diversos, virtuales y ficticios,
entre un mundo de piedra ornamentada,
que sólo tiene calles y que oculta los ríos
en donde está la nada.

No existe otro universo
no es posible...,
los pasos ya van lejos hacia el tiempo que viene,
impulsados de inercias de intenciones ajenas,
las que no cuestionamos, tomando como buenas.

De cualquier forma... ¿qué importa?
¿quién puede darle vuelta al carro de la historia?...,
y abordando coherencias,
acompañarse el paso
con respetuosas reglas.

Si las reglas se hicieron
para extinguir contiendas.

Por fortuna
le sobreviven cantos
y trinos
que desafían las ruedas
y a toda maquinaria, que la vida, envenena.

La mañana viene...,
se acomoda el respiro
y se abandona el lecho
para dejar más huellas.

Elévame (poesía de Chiqui Abreu)

"Grito Sagrado" (Ana Laura Blejer; Zeta Yeyati)

Visualmente me invitas

a estrenar el proyecto,

el asalto a los mares

-recompensa gloriosa-

me trajo hasta tu barca,

firme mástil, elevas empeños,

llevándome a tierra fértil

invocas demonios de piel y deseo,

escalo tu empinada cuesta,

exaltados delirios calcinan mi piel.

Brota la esencia en el latido del volcán

que nuevamente hará erupción en mí.

Verbos en versos *

Recreo
imagino
recuerdo

el rojo cigarrillo
un dulce humo ascendiendo
y tus pensamientos

Respiro

Soy la orilla de tu río opulento
sinuoso
vasija de tus ritos
que boyante recibo
el oleaje de gotas dulces
que horadan mi piel

Eriges en ciclos
masa y cincel
majestuoso artista ven
mientras bailo

disfruto

y juego

Nina Simone canta
las extremidades se enlazan
y ojos perdidos
en miradas fugaces se encuentran

Hoy no hay luna
sólo caricias y sombras

Se convierte en éxtasis
este vuelo en trance
hacia gozos sin tiempo,
puertas en vaivén
abren espacios adonde te pienso
y en ti me interno

Huelo

lamo

pruebo
quiero

palpo

deseo

Desde un rincón simulas mandar
órdenes sin dictador ni sumisos
pues en el amor se escucha
se obedece...
se siente
Y sin embargo
me conviertes en reina
una gaviota que suave posa
en arenas de otros puertos.

Degusto
muero
y broto de nuevo
En ese eterno florecer...
existo y creo.


*fue publicado originalmente en M.Poesía el 21/04/09

Noctambuleando

La noche espesa

tiene una melodía cautelosa

cuando duermen los grillos

y sueñan con el sol

las tibias mariposas.

La noche espesa

canta como galaxia enclaustrada

y tiene su trombón de plata

para amenizar romances a escondidas.

Entre el canto nocturno

mi alma se desnuda lentamente

queriendo copular

con lunas fugitivas.

Las palabras, al puerto de los sueños se han asido

dos abiertas compuertas

que llevan al edén de lo vivido.

Sin recuerdos,

no hacen, puertas abiertas,

caminos al olvido.

danza de los silencios y las vanidades musaicas

Silencio

¿cuántas veces confié a tus oquedades

los murmullos voraces de mi alma peregrina?,

y sin mediar los tiempos

ni respetar edades

me los encuentro sueltos

cobrándome la vida.

¿Quién confía en los silencios

o en los vientos

o en las hojas de otoño

que mueren amarillas?...

Los silencios no existen

son murmullos tan fuertes

que ensordecen, trasminan...

dejan sus oquedades

clamando por su vida vida.

Los mudos me rehuyen

las sombras, los fantasmas...,

de pronto cobran vida,

el velo se destapa

aunque no exista brisa

quieren volverse verso

quieren verse poesía.

Entre mis dedos

una lucha se libra,

suelen volverse cielos

algunas pesadillas,

quieren volverse dueños

de palabras semilla

los pequeños lamentos

de lo fugaz que brilla,

como si el universo

que despierta la vida

fuera un tapete viejo

guardián de zapatillas.

Silencio

nunca habita el silencio

lo que el alma suspira.

Agonía

Desfallecida por la carencia,
hambrienta de ti,
persigo
la huella de tus caricias,
el bálsamo de tus palabras.
Pero, el viento de la vida
las arrastró nuevamente hasta el mar.
Y sólo me ha dejado tu ausencia,
creciendo con cada latido de mi sangre.
Y sola he de luchar contra el silencio,
que me oprime hasta robarme el aire.
Sitiada por el vacío,
impaciente por rendir mis armas,
deambulo
entre la desazón y el llanto,
entre la enajenación y el más agudo dolor.

Las visiones y los pasos.

Cuando miro al oriente veo rostros que vienen caminando con el alma presente entre las cuencas vacías de los ojos. Cuando miro al oriente, veo hombres delgados que casi adquieren alas porque sus pies cansados no sostienen ni a su alma. Cuando miro al oriente veo a un pueblo desnudo y marginado que guarda una semilla de maíz como promesa, como recuerdo.

Mi ocaso está allá, más atrás de la mar que persigue una estrella. Más allá de la enorme cascada donde se hunden todos lo océanos y montañas. Allá donde todo se vuelve tea ardiente y luego un recuerdo de luz. Para cantar necesito occidentes. Horizontes bañados de despedidas fulgurantes. Para cantar necesito la ceguera absoluta, para reír necesito de mi propia indolencia clandestina, y canto; hago canción mientras el oso navega hacia la muerte, en su iceberg descongelado rumbo al trópico; hago canción mientras la cabeza nuclear se vuelve discurso pacifico o Premio Nobel de la Paz. Canto mientras la parafernalia le da vuelo a los fuegos artificiales y a los super espectáculos escenográficos de la esperanza mediática. Canto y poemo mis internos tiernos, con los ojos cerrados a los tiempos, a las caras de oriente y a los pasos que marchan interminablemente.

Luego mis ojos regresan a las caras oscuras que apetardan con palabras violentas los criterios fascistas. La realidad se fuga como vapor de fósforo lejano a las pantallas televisoras, vecina de cementerios clandestinos, regados, por los caminos cerrados de la sierra.

Mis ojos quieren fugarse a la idiotez argumentativa para justificar sus pestilentes silencios, mas los rostros se cierran al paso para decir sus nombres ofreciendo galletas, chicles o algún disco pirata. Manos desnudas envueltas en esfuerzo por mantenerse en vida más allá de la sin razón de su existencia. Mi sinrazón no se culpa, es inocente. Dios es inocente. El Estado es inocente. La vieja fascista que los juzga "perversos y haraganes", es inocente; y la mar cambia de contenido, vacía sus aguas azules y saladas para llenarse de inocencia. Así me nacen de pronto, para versos, las olas y espumas de inocencia.

Para cantar sigo viendo a occidente donde se ven espaldas en procesión interminable, mientras mis pies descansan esperando. Quizá, cuando mire pasar la última espalda hacia el occidente, también empiece a caminar.

Migrantes

El hombre vive
más allá del discurso enardecido
de promesas sin fin y paraísos
más allá de algún Nobel belicista,
más allá de un orate enardecido.
El hombre vive y canta,
canta y escucha cantos desde niño.
Es el alma ese canto adormecido
que a menudo despierta en los caminos
donde el llanto es la ruta y el destino.

Hay más pasos que cantos,
hay más pasos que flores.
Los andares ya llenan los caminos.

El Hombre anda.
Anda solo entre penurias,
es soledad que vaga sin destinos.
No le espera una puerta
no han abierto las puertas
que le alberguen al verle desvalido.

Rostros graves encuentra por vecinos,
con miradas de miedo
al mirar tanto polvo en sus vestidos.

"El hombre ha perdido el miedo"
porque el miedo es aval del protegido.

¿Quién le pregunta el nombre?
a todo hombre se le llama por su nombre
todo hombre lleva sangre de su origen;
laberintos de genes confundidos
son el cuerpo del hombre.

En la mente del hombre hay cantos de cuna
cuentos infantiles
voces que le llaman:¡ hijo mio!
¡hermano mio!,
¡esposo mio!,
¡padre mio!,
mas los pasos del hombre
sólo se han convertido
en rastros de barrancos
noches bajo la luna eterna
y caricias de frío.

El hombre canta
el canto inexplicable de la vida,
de un universo interno que palpita
y una esperanza extraña que no muere
aunque errante se extinga
en la busca fatal de su destino.

El viaje

Su estación de origen fue el paraíso, alfoz de la miseria; y la de llegada, el rechazo.

Allí residió, en el suburbio del exilio y la añoranza, durante largos años. Sus vecinos más próximos en aquellos tiempos fueron la escasez y la esperanza.

Cuando consiguió un billete de vuelta, sus cabellos eran hebras de plata.
Recorrió el trayecto en sentido inverso y se instaló en el barrio del desarraigo y la nostalgia.

Vivió acariciando el recuerdo de los que no volvieron, hasta que su corazón, seducido por la fatiga, tuvo un descuido y se olvidó de latir.